EL SUPREMATISMO

El hombre que confundía los colores abre los ojos. La luz cobriza entra por las rendijas de la persiana y proyecta lunares alargados sobre las paredes del dormitorio, formas puras. La carretera es más negro sobre blanco que nunca en la Castellana, pero al llegar a las nuevas torres aparece Gotham gris sobre fondo naranja, como un cuadro de Malevich. La oficina hoy es más roja por fuera y amarilla por dentro, igual que un fruto tropical, de esos con los que se hacen zumos exóticos en el norte y provocan disentería en el sur. Frente a él, sentada al ordenador, está ella. Un vestido azul con ribetes morados acentúa el color de su piel caoba. Sus ojos amarillos sobre fondo azul le desconciertan. Un fogonazo. Llama a la puerta del médico de empresa, que le recibe con una bata fucsia. Pide la baja por depresión, pero el doctor se la deniega y él se va a bar, un lugar plateado lleno de espejos. El hombre que confundía los colores llora frente al sol y sombra bien cargado de coñac. En la televisión del garito, Ingrid Bergman besa a Humphrey Bogart antes de coger el avión. Y el hombre que confundía los colores bebe otro trago y, al fin, sonríe.