"ZOOM" EN TORDESILLAS

A los que os pille cerca, os espero mañana. Gracias por invitarme a vuestra/mi tierra castellana.

TODOS MINTIERON A LEIA

El aspecto mugriento de aquel hombre no fue lo que llamó mi atención, ni siquiera su capa negra raída por años de miseria en las calles de Coruscant junto a un cartón de vino. Me acerqué a él atraída poderosamente por el cartel que había junto al plato de las limosnas: “Una moneda a cambio de un poema”. Estaba escrito en rojo sangre, a pluma, con letras góticas muy marcadas, como si fuera un manuscrito de la Edad Media, igual que los poemas que amontonaba sobre la acera, en una pila de folios. Me alejé unos pasos y me quedé observándolo detenidamente desde una esquina. Cuando se levantó para coger algo de su carrito oxidado, corrí hacia el montón de hojas y escondí una de esas poesías en el bolsillo de mi chaqueta. Podía haber dejado una moneda, pero no lo hice. Llegué a casa con ansiedad y abrí el cajón en el que mi hermano Luke guardaba esa carta amarillenta con la que se despidió nuestro padre al abandonarnos. Comparé aquella palabra del texto de la misiva con las letras del poema que le había robado al mendigo. La misma "H", idéntica "I", una "J" similar, y la "A" en letra gótica, muy roja, a pluma, como si fuera un manuscrito medieval.

EL GRITO

EL SECRETO

Ayer apareció Mody Dick varada en la playa de La Concha. La gran ballena blanca (en realidad un cachalote de enormes dientes) aún respiraba cuando han llegado los bañistas. Le echaron agua con los pequeños cubos de los niños y destellos de luz iluminaron su inmenso lomo. Naturalmente, ellos no sabían que estaban salvando de la muerte a una criatura legendaria, pero los titulares de todo el mundo hacían referencia al acontecimiento: “Una gran ballena blanca como la que trajo de cabeza al capitán Ahab vara en San Sebastián”, “Un gran cetáceo de piel clara igual que el descrito en Moby Dick llega a la costa vasca”, “Un cachalote similar al protagonista de la mítica novela de Herman Melville encalla en La Concha”. En la foto de los periódicos aparecía el monstruo con el arpón que yo le clavé en la aleta y la cicatriz que le hizo el capitán en la cabeza. Melville nos pagó bien por nuestra historia, por nuestro silencio. El escritor ha debido suspirar aliviado cuando la grúa del ayuntamiento ha devuelto la ballena al Cantábrico, llevándose las olas su gran secreto.

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Mañana miércoles, tres autores de la editorial Talentura hablamos sobre "La paciencia de ser escritor" en una mesa redonda en la que podéis acompañarnos con unas cervecitas. Os dejo los datos en el cartel. Os esperamos.

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Otra cosita. Lo recordaré la semana que viene por si alguien que esté por la zona se anima a ir. El miércoles día 30 de noviembre hablaré sobre "Zoom, microrrelatos y géneros narrativos en Tordesillas", donde han tenido la amabilidad de invitarme, y les estoy muy agradecido. Nuestra amiga bloguera Rosa ha tenido el detalle de publicar un post sobre la charla. Muchas gracias, Rosa. En este enlace:

MAR DE INTERTIDUMBRES

TÍPEX

Encontré un viejo diario en una papelera durante una oscura mañana de domingo. Tenía surcos con forma de letras en las hojas, como si una goma hubiera borrado frases escritas a lápiz. Al llegar a casa cogí un bolígrafo. Fuera llovía. En la escena que describí en aquella agenda brillaba el sol más amarillo que fui capaz de imaginar. Casi podía coger los rayos con la mano. Descorrí la cortina. El chaparrón paró en seco y una luz brillante y clara entró a través de la ventana, iluminando mi salón por completo, hasta que me sangraron los ojos. Escribí sobre una hermosa mujer de cabellos negros que llamaba a mi puerta y a los dos segundos, mi personaje tocó el timbre, se tumbó en el sofá, y realizó exactamente todas las prácticas amatorias que había descrito en el papel. Cada escena ficticia que describía en la agenda, ocurría en la vida real. Hice inversiones que me reportaron beneficios millonarios. Conocí a la gente más interesante del planeta. Viajé por los países que merecían la pena. Rellené cada rincón de este diario. Anoté apuntes en cada margen, hasta que no quedó ni un trozo de papel, ninguna hoja sin letras. Borré todo con típex para escribir encima, pero a medida que iba suprimiendo frases, todo iba desapareciendo. Mi mansión se evaporó. Mis amigos famosos me abandonaron. Mis amantes se fueron. Como si jamás hubiera ocurrido nada de lo que había vivido. Como si el típex hubiera cubierto todo de de blanco. Todo. Igual que una espesa y fría capa de nieve.

PARANOIA DEL PLAGIO

A Rosana Alonso

Señor director, escribo a su revista para denunciar algo que le lleva ocurriendo años a mi esposo. Le copian. Gabriel García Márquez debió leer (sin duda), o alguien le hizo llegar el microrrelato que mi amado publicó en la revista "Espiro" en enero de 1964 (adjunto en documento 1). Cuatro años después, el autor colombiano publicó “Cien años de soledad”, una novela basada en la idea del cuento de mi marido, un texto de diez palabras sobre una saga familiar de varias generaciones que transcurre en una población ficticia. Años después le robó un argumento Vargas Llosa. Su novela “Conversación en la catedral” está asentada, claramente, en los pilares del relato que colgó el amor de mi vida en el corcho del Ateneo de Sevilla en 1969, días antes de la publicación de la obra del hispano-peruano. (Copia adjunta). Observen ustedes el gran parecido en la cuarta frase empezando por abajo con la página quinientos cincuenta y ocho de su novela (edición Alfaguara de bolsillo). Casualmente (léase de modo irónico el casualmente, ya que mi teoría es la de una clarísima conspiración por parte de la Academia sueca) siempre le plagian premios Nobel, ya que, como pueden comprobar, el último galardonado, el sueco Tomas Tranströmer, tiene una poesía que se adueña de la esencia de un poema inédito que publiqué el año pasado en mi blog (adjunto enlace). Aunque cambia varias palabras y contextos, queda cristalinamente clara su mezquina actitud con el trabajo y el esfuerzo literario de mi querido esposo. Tranströmer fusila sin hacer referencia a su persona, sin ni tan siquiera usar la manida disculpa de la intertextualidad universal. Señor director, no son los únicos que le han plagiado, pero la lista es muy extensa y tendrían que dedicar a este asunto un número en exclusiva. Como agradecimiento a la publicación de mi denuncia pública contra el complot de la Academia sueca, les envío un innovador libro de relatos inéditos que mi marido dejó escrito en su agenda y que lleva por título “Nocilla Dream”. Espero que les guste y, por una vez, nadie lo copie.

María Kodama, Buenos Aires, 2005

LA LIBRERÍA

A menudo encontramos nuestro destino por los caminos que tomamos para evitarlo. (Jean de la Fontaine)

Nemesio entra en la biblioteca movido por la curiosidad. Dentro hay un revuelo impresionante. No cabe ni un alma más. Un hombre de barba blanca firma su obra a una cola de fans. Nemesio se coloca frente a una pila de libros viejos. Todos son distintos. El lomo de los ejemplares está gastado por el paso de los años, aunque aún brillan restos de pan de oro en algunas de las letras. Coge un ejemplar muy delgado. Es increíble, pero en la cubierta aparecen su nombre y apellidos. Lo abre al azar, por la página setenta y ocho y, como de costumbre, comienza a leer en voz baja: “Nemesio entra en la biblioteca movido por la curiosidad. Dentro hay un revuelo impresionante. No cabe ni un alma. Un hombre de barba blanca firma su obra a una cola de fans. Nemesio se coloca frente a una pila de libros viejos. Todos son distintos. El lomo de los ejemplares está gastado por el paso de los años, aunque aún brillan restos de pan de oro en algunas de las letras. Coge un ejemplar muy delgado. Es increíble, pero en la cubierta aparecen su nombre y apellidos. Lo abre al azar, por la página setenta y ocho y, como de costumbre, comienza a leer en voz baja. Asustado por lo que está leyendo, cierra el libro de sopetón”. Nemesio mira alrededor. Todo parece en calma, unos hacen cola esperando su autógrafo del escritor barbudo y otros rebuscan en las estanterías, pero ocurre algo extraño. Todos los libros que tienen los fans de la cola son distintos, y en el lomo de cada uno de ellos aparece un nombre propio diferente. Nemesio vuelve a abrir su libro y lee varias frases más: “Nemesio mira alrededor. Todo parece en calma, unos hacen cola esperando su autógrafo del escritor barbudo y otros rebuscan en las estanterías, pero ocurre algo extraño. Todos los libros que tienen los fans de la cola son distintos, y en el lomo de cada uno de ellos aparece un nombre propio diferente. Nemesio vuelve a abrir su libro y lee varias frases más. Llegados a este punto se le cae de las manos”. Nemesio cierra los ojos, llena sus pulmones y recoge el libro del suelo. Saca un mechero y lo quema delante de todo el mundo. Desconcertado, sale de la biblioteca, cruza la carretera y, con el encendedor aún en la mano, camina lentamente hacia la gasolinera, hacia el infierno.

FOTOS DE LA PRESENTACIÓN

El viernes presentamos en Diablos Azules el libro de relatos de Elena Casero, que lleva por título "Discordancias". Son diecinueve relatos estupendos que recoge la editorial Talentura (antiguos Policarbonados). Unos textos en los que la soledad y las discordancias de pareja están trufados con el humor negro, unos textos escritos desde una potente voz propia, como si el libro fuera una partitura (Elena es músico y toca el oboe, como el jesuíta que interpreta Jeremy Irons en "La misión"). En el blog de Elena podéis ver algunos fotos, y en la revista Alenarte están colgados los audios del evento. Pero sobre todo, tenéis que comprar el libro. No os arrepentiréis.

http://escriptorum54-adlibitum.blogspot.com/2011/11/y-por-fin-se-presento-discordancias.html


http://alenarterevista.wordpress.com/2011/11/13/breve-noticia-de-la-presentacion-de-discordancias-de-elena-casero-audios-y-entrevistas-del-acto-por-carlos-feral/

PRESENTACIÓN DE DISCORDANCIAS

Mañana viernes tengo el placer de presentar el nuevo libro de Elena Casero, un magnífico libro de relatos que lleva por título "Discordancias" (Editorial Talentura). Elena es músico y escritora... ¿A qué suena el libro de Elena Casero? Si quieres saberlo, pásate mañana. Todos los datos, en la imagen adjunta. Os esperamos.

PRESENTACIÓN AL OTRO LADO DEL ESPEJO

Presentación del número 4 de la revista en Tres Rosas Amarillas, el jueves 10 de noviembre de 2011 a las 20 horas.

El próximo jueves 10 de noviembre de 2011 a las 20:00 horas se presentará el número 4 de la revista de relatos "Al Otro Lado del Espejo" en la librería "Tres Rosas Amarillas" (C/San Vicente Ferrer, 34, Metro Tribunal, Madrid).
Acudirán los autores publicados en este número para proceder a la lectura de su trabajo.

En este número 4 se han publicado textos de:
- Franz KAfka
- Ignacio Aldecoa
- Óscar Esquivias
- Felisa Moreno
- Julio Jurado
- Carlos Castán

y muchos más.

Además, podrás adquirir la magnífica antología que la editorial Escalera ha publicado y que lleva por título "Al otro lado del espejo, narrando contracorriente"

No faltes.

EL GRITO DE TARZÁN

—¡Ankawa! —grita Jonny Weissmüller para que se aparte la mujer que tapa la televisión del psiquiátrico.

—No eres Tarzán, debes asumirlo o jamás saldrás de aquí. Y esto no es un vídeo doméstico. No tienes ninguna mujer que se llame Jane, y Boy y Chita tampoco existen. Ponte la camiseta, por favor.

Jonny estira el cuello, coloca ambas manos alrededor de la boca a modo de altavoz, y coge aire. Cuando deja escapar el contenido de sus pulmones, tan solo sale de su garganta un quejido herrumbroso, como el aire que escapa de un desagüe oxidado.

—Jonny, ni siquiera el grito de Tarzán es tuyo. Lo tiene registrado la Metro. Sin su permiso no puedes usarlo. ¿Y sabes por qué lo tienen registrado ellos? Porque el grito de Tarzán es una gran mentira. Lo crearon ellos mezclando con tu voz los sonidos un violín, de una hiena, de un camello y de una soprano. Y ahora, de todo eso, solo te quedan tus propios alaridos. Ya sabes que mi marido es actor. Jonny, por eso conozco vuestro mundo de ilusiones y de mentiras.

—Tu esposo no venir —responde Weissmüller.

—Es un hombre muy ocupado, un actor famoso —replica ella con los ojos vidriosos.

Jonny y la mujer contemplan la televisión en silencio. Al acabar la película de Tarzán, comienza “Colombo”. Jonny coge a la mujer de la mano. Sabe que el marido de su compañera de manicomio no es actor, sino ese policía andrajoso de la gabardina raída.

—Él siempre se acuerda de mí en su serie —suspira la mujer dejando escapar un hilillo de aire, como si su garganta fuera un desagüe oxidado.

UNA DE ESAS HISTORIAS EXTRAORDINARIAS SOBRE HÉRORES ANÓNIMOS DE LAS QUE NADIE LLEGA A ENTERARSE NUNCA

Los baños de la Tasca Catedral están cubiertos por una película grasienta de color amarillo fosforito. Las cucarachas del local han sufrido una extraña mutación genética: dientecillos como alfileres y un llamativo color verde radioactivo. Muerden. Gonzalo, borracho habitual de la Tasca Catedral, notó un pinchazo en las nalgas hace cinco meses, mientras leía el Interviú sentado en la taza del wáter. Desde entonces, Gonzalo ha sufrido una metamorfosis. Su cuerpo se ha cubierto con un caparazón duro y le han brotado antenas en la cabeza, por lo que se ha cubierto el cuerpo con mallas rojas, un abrigo largo y un gorro de lana. La parte amable de la transformación es que desarrollado increíbles superpoderes. Cada vez que entra en un tugurio es capaz de leer la mente de los jugadores de tute rubios de menos de metro ochenta, adivina el final de las películas del oeste protagonizadas por Kirk Douglas y dirigidas por King Vidor que ponen en la tele a la hora de la partida, sobrevuela poblaciones con más de cinco tascas y menos de nueve siempre y cuando estén patrocinadas por la cerveza Mahou, levanta camiones de Larios con una sola mano, es capaz de correr a la velocidad del sonido sobre las barras de zinc que tienen en la vitrina tapas de morro frito, y puede ver a través de las paredes con gotelé en bares construidos en los años setenta. Su punto débil es el mármol. Su contacto con este noble mineral le convierte en un simple mortal. Pero Gonzalo no conoce el miedo. Si un hombre ebrio yace sobre el suelo de mármol de un bar, él entra, lo saca a rastras, y una vez fuera, lo coge a hombros, lo lleva a casa y lo mete en cama, cumpliendo así la misión que (él cree) le ha sido encomendada. Pero como en toda historia de superhéroes que se precie, en este cuento también hay un antagonista, un supervillano. Se llama Pepe y le mordió una mosca del vinagre en el bar García. Cubre sus alas con un guardapolvos beige y escupe palillos como si fueran flechas, revienta vasos de tubo con el pene, nunca pierde al mus en locales con gresite y maneja el cuchillo jamonero como si formara parte de su cuerpo, lo que le convierte en un supervillano muy peligroso. Gonzalo y Pepe coinciden en una taberna nueva situada en la periferia de la ciudad. Se reconocen al instante, con ese sexto sentido que solo tienen los superhéroes, las criaturas provistas de un don sobrenatural. Se miran de arriba abajo. Cuando Pepe le lanza el palillo a su contrincante, Gonzalo sale volando y se posa sobre la barra. No es de zinc, sino de mármol, por lo que no puede correr a la velocidad del sonido. Pepe saca el cuchillo jamonero y perpetra el crimen, pero se moja con la sangre ajena, fluido mortal para el supervillano. Los periódicos, ignorantes de la extraordinaria naturaleza de estos dos seres, calificaron el duelo como pelea de borrachos y tan solo le dedicaron un breve de cuatro líneas en la última página de sucesos.