DOS MENCIONES

Ganadores del I Concurso de Microrrelatos LdN
¡Ya tenemos ganadores del I Concurso de Microrrelatos LdN!
El jurado ha decidido por votación que los tres ganadores, de entre los 227 relatos presentados, son:
1º Efecto Quijote, de Marimen. El premio, un iFreeTablet
2º Destino, de Salfuman. Premio: 3 libros a escoger de entre los de nuestra librería
3ª Lavado en caliente, de Manu Espada. Su premio: 2 libros (versión papel) a escoger de entre los de nuestra editorial

http://librodenotas.com/anunciosldn/18747/ganadores-del-i-concurso-de-microrrelatos-ldn

Después de intensos debates, el jurado por fin ha llegado a una decisión con respecto al ganador de la Tercera Convocatoria de Microcuentos El dinosaurio. En mi nombre, felicito a los cuentos finalistas y, por supuesto, al ganador. Vía correo electrónico, me comunicaré con la ganadora para hacerle llegar su premio, Ficciones, de Jorge Luis Borges.

http://estebandublin.blogspot.com/2010/07/ganadores-iii-convocatoria-de.html

REVISTA NARRATIVAS Nº 18

Tengo el placer de compartir espacio con varios buenos amigos blogueros en el número 18 de la revista "Narrativas", que se ha convertido en todo un referente literario. "Narrativas" me ha seleccionado el microrrelato "Cambalache", que resultó finalista en su día del concurso "Diomedea", organizado en la bitácora de Sergi Bellver, y que verá la luz próximamente en una versión ampliada en mi próximo libro "Fuera de temario", que recogerá once relatos largos en los que he estado trabajando dos años y que saldrá a la luz en octubre gracias al buen hacer de "Editores Policarbonados". Como avance, os dejo una de las once ilustraciones del argentino Rodrigo Martín Campo que acompañarán al libro, precisamente la que corresponde a la asignatura de "Filosofía", y que es esa versión ampliada que surgió a partir del micro "Cambalache". Por otro lado, en breve me cambian a un nuevo proyecto profesional que absorberá gran parte de mi tiempo, pero antes me cogeré unas vacaciones, así que no sé si podré mantener la actividad frenética y cronofágica que conlleva el blog, pero prometo hacer lo que pueda para seguir blandiendo esta espada oxidada y que no acabe hundida en la roca para siempre. No sé si lo conseguiré, pero lo intentaré.
http://www.revistanarrativas.com/

PS: Por cierto, mi micro en la revista "Narrativas" tiene una errata en la última palabra. Donde dice "vi" debe decir "vida".

FUTURO PERFECTO SIMPLE

Suena el teléfono. «¿Sí?», dice Mamen. Una voz masculina contesta: «Soy el antiguo inquilino. He olvidado una cosa importante junto al teléfono. ¿Cuándo puedo pasarme?». Antes de abrir la boca, Mamen visualiza lo que va a ocurrir. Responderá que si le viene bien el sábado por la tarde. Él le dirá que sí y se presentará allí. Ella abrirá y se darán dos besos. Se llamará Javi. Tras unas breves impresiones sobre el barrio, Mamen lo invitará a una copa. Se sentarán frente a una caja de cartón de la mudanza. Servirá unos güisquis en vasos de plástico y mantendrán una conversación mientras comen aceitunas sin hueso. Le convencerá para que se quede a cenar. Primero hablarán de trivialidades, como lo caro que es quitar el gotelé, y luego intercambiarán información sobre su estado civil. En el postre se besarán, caerán sobre la mesa de cartón y acabarán en la tarima flotante, como si nadaran sobre aguas turbulentas. Por la mañana desayunarán. Javier preguntará por el objeto que había junto al teléfono. Mamen responderá que rodó hasta el suelo, que se hizo añicos al golpear contra las baldosas y que tiró los cristales a la basura. Él pensará que se la ha robado y se marchará indignado. Pero eso es el futuro.
—¿Te viene bien el sábado por la tarde?

CAMBIO CLIMÁTICO (PINCHA EN EL TEXTO PARA AMPLIARLO)

EL CASTIGO

La policía pilló a un niño pintando un cielo de estrellas multicolor en una fachada de la calle del Pez. Le obligaron a limpiar la pared hasta dejarla impoluta. Durante la noche siguiente tuvo lugar la lluvia de Perseidas. Al amanecer apareció la calle entera con graffittis. En unos días el barrio estaba cubierto de pintadas. Las papeleras, las paredes, las señales de tráfico, incluso las carreteras se habían convertido en un lienzo gigante. En un mes la ciudad estaba coloreada, y en un año, el país parecía un cuadro abstracto. A los dos años los satélites comprobaron que la plaga de graffittis se había extendido por toda Europa, y en un lustro los cinco continentes eran un crisol de pigmentos. Una noche la luna apareció teñida en mil tonalidades, y al poco tiempo los telescopios demostraron que los planetas del sistema solar estaban tintados. En varias décadas, la Vía Láctea era una galaxia pintarrajeada, y en setenta años el Universo se manchó con varias gamas de un spray fosforito que salía de la cola de los cometas. Varias estrellas fugaces verdes y azules cruzan el amarillo chillón de la noche. Mientras, un abuelo pide su último deseo desde una ventana de la calle del Pez y el último agujero negro del Cosmos comienza a tragarse los colores.

CONCURSO RELATO NEGRO

La asociación Acubo ya ha publicado al ganador y los finalistas del concurso de relato negro que organizó con la editorial Lengua de Trapo. Si queréis leerlos podéis pinchar en este link: http://acubo.ech.es/blogs/2010/06/

Por cierto, ya que estoy de dedicatorias, le dedico mi relato a una mujer que no puede vivir sin música y que me envía unas canciones maravillosas, Belén in red.

Y por último, hablando de música, no me quito esta canción de la cabeza, ¡no puedo dejar de escucharla a todas horas! ¡Qué me está pasando! ¡Siento la necesidad de conducir un camión Pegaso a toda leche por la costa Oeste de Estados Unidos cada vez que le doy al play! ZZ Top...

LA ORILLA

Un hijo lleva a una cala al hombre que nunca ha visto el mar. Ha sido un largo viaje.
—Papá, mira cómo rompen las olas.
—Sabes que ya no veo nada.
—Siente cómo salpica la espuma.
—(El anciano cierra los ojos) Las veo, son perfectas.

ENCUESTA

Realizados los cambios que me proponen Jesús y RA, la historia queda así. ¿Preferís esta versión o la de abajo? Gracias por vuestra opinión.

BODAS DE ORO

La reina se acerca hasta la cocina a comprobar si han llegado las perdices que ha encargado para sus bodas de oro. Cuando era princesa jugaba a esconderse tras la mesa de mármol, pero no había vuelto a entrar allí desde el día en el que vio a la cocinera cortando las ancas de una rana con aquellas tijeras que se mancharon de azul. Cincuenta años después, la reina fija de nuevo la vista en aquella mesa. El inconfundible sonido de la silla de ruedas hace que la reina regrese al presente. La corona del rey asoma por la puerta y se acerca hasta ella. La reina intenta besar el cuerpo amputado de su marido, como hizo cincuenta años atrás, pero se gira hacia las perdices desplumadas, que parecen contemplar la escena desde la mesa.

EL ÚLTIMO BESO

—Me gustaría darte el último beso donde la primera vez —suplica el anciano rey, ya moribundo. La reina lo saca de la cama, coloca su cuerpo sin piernas en la silla de ruedas y lo lleva hasta la cocina de palacio. Se conocieron entre los fogones cuando aún eran príncipes. La pequeña princesa jugaba al escondite con sus damas de compañía. Decidió ocultarse tras el menú del día: un cordero degollado que colgaba de un gancho, varias aves desplumadas y unas cabezas de lechones. La princesa pasó sus pequeñas manos por las heridas de los animales, como si sus caricias les fuesen a devolver la vida. Acercó los labios al cadáver desnudo de una perdiz, pero vio que a la izquierda de la mesa una maraña de cuerpecillos amputados se revolvían, resbaladizos, en un plato teñido de rojo. Junto a la sangrienta escena, una sirvienta sostenía unas tijeras abiertas. El frío sonido del metal vino acompañado de un extraño quejido. —Qué es esto? —preguntó la princesa horrorizada. —Ancas de rana, majestad —respondió la criada con las manos manchazas de azul.

FUERA DE TEMARIO

Hay asignaturas que no se enseñan en la escuela. Cuando te sientan en un pupitre nadie te cuenta que hay ladrones de tiempo, o que algunos humanos acaban convertidos en objetos, o que hay barrios enteros habitados por filósofos, ni que ciertos pintores tienen el poder de anticiparse al futuro, por no hablar de las plantas que producen música exquisita con el abono adecuado. En octubre saldrá a la venta un nuevo libro que tratará de suplir estas carencias de nuestro sistema de enseñanza. El título del libro: “Fuera de Temario”. Os iré informando sobre este volumen que publicará una editorial que trabaja en la clandestinidad. De momento, os dejo un fragmento de la primera de las once lecciones de este tratado, la introducción de la primera asignatura: Biología.

CO2 + 2H2A → (CH2) + H2O + H2A
Fórmula de la Fotosíntesis

“Cuando Darwin escribió su teoría sobre el origen de las especies en su sillón orejero de Down House levantó en el mundo más censura que la que originó la mantequilla lubricante de Marlon Brando en “El último tango en París”. No crea que soy un perturbado por tal comparación cinéfila. En breve lo comprenderá. La vida adopta cualquier forma para sobrevivir. Todo ser, por insignificante que sea, cambia su forma y se adapta al ambiente de una manera asombrosa, fascinante diría, como esos insectos-hoja que se confunden con la vegetación en un camuflaje perfecto, magistral, con las mismas imperfecciones del follaje al que copian, el ejemplo más claro de adaptación. Un proceso que había durado millones de años en el insecto-hoja pero que, sin embargo, se produjo en Ana en un espacio insignificante de tiempo, como si el Universo hubiese restallado un chasquido de dedos en la edad total del Planeta... (continuará en octubre)"

EL OTRO MUNDO

Mi amigo Fran no era un muerto normal. Me contó que se había suicidado, aunque tenía demasiado buen aspecto, con esas mejillas sonrosadas y todos los dientes en su sitio. Fran estaba convencido de que algún día resucitaría, pero yo le animaba diciéndole que estaba hecho un asco. Lo conocí cuando nos mudamos al nuevo cementerio, un camposanto recién construido. Habíamos comprado un nicho adosado sobre plano, en el centro de la necrópolis, junto a una estatua con forma de angelito. Mis padres se quedaron con la tumba de matrimonio (de nogal barnizado) y yo con el sepulcro blanco, como correspondía a un niño de mi edad. Mi madre me advirtió que no me paseara por las afueras, porque los muertos de las fosas comunes no eran de fiar y me podían pegar alguna cosa, pero no le hice caso. Cuando conocí a Fran era un muerto travieso que jugaba a asustar al enterrador. Nos hicimos buenos amigos. Nuestra principal diversión era espantar a las mujeres que limpiaban las lápidas. Una noche Fran me dijo con voz llorosa que había llegado su hora, que el fin estaba muy cerca. Al día siguiente Fran apareció vivo. Lloré tanto por su resurrección que nadie se acercó por el cementerio durante un mes. Creo que mi madre tenía razón con los muertos de las fosas comunes. Hoy me ha salido piel en las manos.



Si queréis votar mi relato DILUVIO del concurso EÑE, pinchad en este links, queridos blogueros: http://www.revistaparaleer.com/premiosms/ganadores/15

POR FAVOR, SEA BREVE

Se dio a conocer el la feria del libro de Madrid el fallo del concurso de microrrelatos "Por favor, sea breve", convocado por la editorial Páginas de Espuma. Aquí podéis ver el fallo: http://talleresdeescrituracreativa.blogspot.com/2010/06/raul-brasca-y-sus-palabras-como-jurado.html

Enhorabuena a los veinte seleccionados para la publicación. Tiene mucho mérito estar entre los elegidos de 3.000 textos, y más en el caso de Isabel González, con dos micros seleccionados. Yo lo intenté, pero esta vez no pudo ser. Os dejo aquí uno de los textos que envié al concurso:

REVOLUCIÓN

—Por favor, sea breve —dijo el presidente del tribunal de querubines.
—E = mc2 —respondió el acusado. Durante los dos segundos que duró la exposición de su alegato, un agujero negro se comió una estrella enana, un astronauta viajó en el tiempo, se produjo una gran explosión en el desierto de Nevada, tuvieron lugar varias fisiones nucleares en Andrómeda y el Universo se puso del revés mientras el hombrecillo del pelo ensortijado sacaba la lengua a Dios, que lo miraba perplejo.

VELAS AL VIENTO

Bajo un sol de justicia (bajounsoldejusticia, como si fuera una sola palabra) camino por la Feria del Libro de Madrid y me topo con las primeras casetas. Echo un vistazo y veo un libro titulado “Velas al viento”, que recoge los microrrelatos publicados en el blog de Fernando Valls, “La nave de los locos”, un blog que se ha convertido, probablemente, en la referencia del microrrelato en la blogosfera. Sabía que se iba a editar esta obra, pero no tenía ni idea de la fecha, así que me llevé una grata sorpresa (gratasorpresa, como si fuese una sola palabra). La escritora Carmen Peire está en el mostrador, le digo que salgo en la antología, así que me apunta en una lista, me llevo el libro, y de paso me compro su obra “Principio de incertidumbre”. “Velas al viento” es un libro de la editorial granadina Cuadernos del Vigía, una elegante editorial que publica en este volumen las obras de 80 autores de distintas edades y relevancia. Desde Francisco Ayala, Mario Benedetti o Fernando Arrabal, hasta José María Merino, Ana María Shua, Raúl Brasca, Ángel Olgoso, Fernando Iwasaki o Andrés Neuman, pasando por autores que aún no hemos publicado ningún libro de micros (se aceptan ofertas, señores editores, ¿hay alguien ahí? Probando..., probando... Ecooooo...), muchos de ellos con blog. En mi caso, Fernando ha tenido a bien (hatenidoabien, como si fuera una sola palabra) publicarme tres micros: Dos inéditos, “El chat” y “Amnesia”, y “Rueda de reconocimiento”, con el que gané el año pasado el certamen de la SER, “Relatos en cadena”. Me ha hecho mucha ilusión compartir estas páginas con amigos blogueros como Herman (Javier Puche) y sus relatos de seis palabras, con Araceli Esteves, o con Antonio Báez (¿Generación bloguer?). Desde “La espada oxidada” quiero agradecer a Fernando Valls la inclusión de nuevos autores en esta antología, que pretende mostrar lo que se viene haciendo en el mundo de microrrelato a ambos lados del Atlántico (ambosladosdelatlántico, como si fuera una sola palabra). Nunca imaginé que fuera a compartir hueco con autores como Ayala o Benedetti, es una locura, así que acabo el post como empieza el libro, con unas palabras de ese “loco” llamado Fernando Arrabal:

Vino el cura a ver a mi madre y le dijo que yo estaba loco. Entonces mi madre me ató a la silla, y el cura, con un bisturí, me hizo un agujero en la nuca y me sacó la piedra de la locura. Luego, entre los dos, me llevaron atado de pies y manos, a la nave de los locos.

“La piedra de la locura".

VOLUTAS

Al alba, el sargento saca al poeta de su celda, lo conduce al patio y lo ata al poste, frente al pelotón de fusilamiento.
—¿Una última voluntad? —pregunta el militar con voz altanera.
—Un cigarrillo —suplica el escritor.
El sargento se saca del abrigo un libro de poemas. Lo abre por una página cualquiera y arranca una hoja al azar. La enrolla con violencia, se la mete en la boca al preso y le da fuego.
—¡Fúmatelo, perro! —le ordena con un grito marcial.
El poeta cierra los ojos, aspira una larga calada al folio y espira lentamente. El sargento da la voz de “carguen” mientras el poeta exhala el humo de la hoja. Lo que en un principio parece una voluta circular se acaba transformando en una letra “c”. El militar ordena al pelotón que “apunten”, y el poeta sopla una “o”, y luego una “g”, hasta hilar varias palabras. Versos. Una estrofa.

Cogedme, cogedme.
Dejadme, dejadme,
fieras, hombres, sombras,
soles, flores, mares.

Una leve brisa empuja la poesía lentamente, agolpando los versos frente al pelotón, hasta que un golpe de aire apaga el cigarrillo del poeta.
—¡Fuego! —vocifera el sargento.
El humo entra en los ojos húmedos de los soldados, que leen la última estrofa, inmóviles, en silencio, antes de que el viento se lleve las palabras del último verso...

Cogedme.

Dejadme.

LA CAÍDA DE LA HOJA

Rubia de 1,80 de altura y 120 de pecho. Todo tipo de servicios: Griego, francés sin, lluvia dorada, besos con lengua. 100 euros la hora. Te recibo en lencería. Barrio Lucero. Llama al 8086786028.

El otoño parece no acabar nunca. A finales de septiembre comenzaron a caerse las hojas de los libros de texto, en octubre los folios de las novelas se desprendieron del lomo, a principios de noviembre las páginas de los poemas planearon sobre la ciudad, y ahora miles de papeles desmembrados forman una pátina de celulosa en el suelo. La tierra está cubierta por un fino y resbaladizo manto de folios sueltos de enciclopedias, de manuales de instrucciones, de folletos publicitarios, de cadáveres de incunables, de fragmentos de versos o de trozos de relatos. Las pastas de los libros forman un bosque tétrico, como pinos sin agujas, ramas perennes convertidas en esqueletos caducos. Las bibliotecas, las librerías, las estanterías son despojos de textos descosidos. Porciones de manuscritos medievales vuelan arremolinados por el viento junto a las noticias de los periódicos y los menúes de los restaurantes. Mientras escribo este diario, el ejército recolecta las hojas y las encuaderna sin criterio en volúmenes de quinientos folios hasta que en un futuro se proceda a su desglose. Poemas de Bécquer comparten espacio con los anuncios de contactos, compendios de física, partituras de Mozart, tebeos de Mortadelo, tratados de historia, revistas del corazón o retazos de biblias. Mientras escribo, las hojas siguen cayendo. Hoy han comenzado a soltarse los folios de este diario.

Lea atentamente las instrucciones del secador: Compruebe que el voltaje es de 230 V ~ 50 Hz. Si precisa de la utilización de un prolongador, utilice solamente uno que esté en buenas condiciones. Después de retirar el embalaje, verifique que el aparato no esté dañado.

Puré de grosellas y manzanas: 175 g de grosellas, 4 cucharadas de zumo de naranja, 350 g manzanas, 1 huevo separado, 1/4 cucharadita de canela, 1/4 cucharadita de ralladura de nuez moscada, azúcar, 1 clara de huevo

I CONCURSO DE RELATO "LUNA NEGRA"

Y para acabar la semana, una buena noticia. El micro "Melomanía", publicado en "La Espada Oxidada", ha resultado finalista en el concurso de relatos "Luna Negra" de relato negro, convocado por la asociación Acubo y la editorial Lengua de Trapo. Lo cierto es que no es un relato negro al uso, es un relato fántástico, aunque referencias al hampa y a la ley seca. Bueno, para los que no lo hayáis leído lo tenéis en este enlace: http://manuespada.blogspot.com/2010/02/melomania.html

Colgaría también el relato ganador, pero aún no lo han puesto en ninguna web (creo).

EL FALLO:
Reunido el 25 de mayo de 2010 en la ciudad de Madrid, el jurado del I Concurso de Relato Negro ‘Luna Negra’ decidió otorgar el premio al relato escrito por Jorge Berenguer Barrera, titulado «La última cena», por su concreción a la hora de elaborar una trama consistente y su originalidad y potencia para la caracterización de personajes y la producción de imágenes literarias, elementos que contribuyen a la perfecta evocación del género negro.
Igualmente, el jurado ha decidido destacar a los siguientes finalistas (el orden en que son presentados es aleatorio y nada tiene que ver con la calidad de los relatos):
· Alejo Izquierdo, con ‘Llámame Marylin’.
· Mauricio Andrés Tapia, con ‘Hasta que la muerte nos separe’.
· Juan Arturo Ochoa, con ‘Casa de locos’.
· Manu Espada, con ‘Melomanía.

EN CARNE VIVA

Tomás se puso una calcomanía con el nombre de Sonia, su compañera de pupitre, el día antes de acabar la escuela. Ella se colocó otra de Tomás y le juró amor eterno. Por la noche, sus madres se las quitaron frotando a fondo con estropajo, provocando una herida en sus pieles tiernas. Ya en el instituto, Tomás se raspó en un hombro el mote de la profesora de literatura hasta que se hizo sangre. Le suspendió para septiembre. El raspón hizo costra y se arrancó la postilla. Al cumplir la mayoría de edad se tatuó la foto de su novia del barrio en el antebrazo derecho. Cuando le abandonó fue a un cirujano para que se lo borrase. Al volver de la mili conoció a su mujer y se grabó su cara en el pecho con tinta negra. Tampoco funcionó y la hizo desaparecer de su cuerpo. Después vinieron otras muchas, pero siempre las acababa eliminando a golpe de bisturí. Tomás se encontró con Sonia en el asilo. Ya no había en sus deterioradas pieles espacio para otro nombre, pero cada noche quedaban en una habitación, se desnudaban y se acariciaban mutuamente las cicatrices, como si fueran líneas torcidas. Las borraban con las manos y luego escribían sus nombres con la yema de los dedos, apretando suavemente, como niños pegando calcomanías en pergaminos arrugados.

TELEKINESIA

A Tom le olían las manos a baraja francesa, a tapete sucio y a billetes gastados de un dólar. Su fama como ilusionista era nefasta, hasta que abandonó los naipes y empezó a mover objetos con la mente. Él aseguraba que no había truco, pero todos conocían las malas artes de Tom. La fortuna le comenzaba a ir de cara hasta que, durante uno de sus números, desapareció la caja fuerte en uno de los tugurios que los Johnson tenían en Las Vegas. Taylor, un matón a sueldo de la familia, trincó al ilusionista en un club de putas de Wyoming. Lo introdujo en un cuartucho del local, lo ató a una silla y puso un vinilo de Ella Fitzgerald a todo volumen para amortiguar los gritos. Cuando acabó de golpearlo a ritmo de jazz se sentó frente a él, sacó su Zippo oxidado, encendió un Malboro y extrajo una bala 9mm. de la recámara de su Beretta plateada. “Esta es para ti”, dijo Taylor colocando el proyectil de pie sobre la mesa, junto al cenicero. “¿Quieres un pitillo como última voluntad, Tom?”, le preguntó escupiéndole el humo a la cara. Después dejó el cigarro junto a la bala. “Cógelo. Si eres capaz de mover con la mente una caja fuerte podrás mover un cigarrillo de un gramo”, dijo con una sonrisa irónica. El mentalista alzó sus ojos azules, clavando en Taylor una mirada gélida como el hielo. El espeso humo del Malboro se transformó en una fría niebla que heló toda la estancia. La voz de Ella Fitzgerald tembló. “Fumar mata”, respondió el mentalista amenazante, como si su voz fuese un percutor amartillado. Y bala comenzó a tiritar sobre la mesa.

FUERA DE CONTEXTO

Al entrar en la panadería, el tendero me recibió entonando un “buenos días” con voz de tenor. Le pedí unos colines y se acercó hasta ellos moviendo el esqueleto al ritmo de la melodía que salía de sus labios. Cuando salí de allí, mis vecinos y sus dos niños, me saludaron con varios pasos de claqué y un estribillo que hacía referencia a la derrama que aún no había pagado. Abrumado, entré al bar y pedí una caña. El camarero, Pepe, amigo de toda la vida, me miró fijamente y empezó a mover sus hombros hacia arriba con lentos movimientos. Luego hizo un paso de break dance y acabó haciendo el “gusano” sobre la barra, acompañando sus espasmos con pedorretas de hip hop. Al acabar el número, un nutrido número de clientes pidió su consumición al unísono mientras levantaban sus piernas hasta la cabeza de manera alternativa, como si fuera un cancán francés. Repetían cantando: “Una de rabas y un vermú, una de bravas y un raguttttt…” Los clientes me agarraron para que siguiera el ritmo, y pese a que intenté hacer el espagat, mis piernas apenas consiguieron abrirse y un chasquido sonó a la altura de mi pelvis. Mi vida se ha convertido en un asqueroso musical. Mis comidas familiares parecen “Sonrisas y lágrimas”. Mis padres me echan broncas en falsete, y en las discotecas todos ligan imitando a los imbéciles de “Siete novias para siete hermanos”. Este mundo en el que todos se hablan cantando y bailando no me parece real y no acabo de aceptar que mi novia haya cortado conmigo entonando una melodía triste mirando al suelo, como si fuera una versión gilipollesca de Olivia Newton John en Grease. Todos me miran implorándome a coro, pero yo he decidido tirarme del tejado, como si fuera un violista desesperado, yadi dadi dadi didu didu didu didu dum.

EL AMOR ES CIEGO