LA PRESENTACIÓN

En primera fila brilla el whisky doble con hielo de un hombre que pasa los 50 y que arremete contra el presentador, convirtiendo sus palabras en molestos ruidos interrogatorios debido a una tajada de órdago. Interrupciones constantes, pero al final del pasillo del Café-Librería muchas caras familiares otorgan cierto sosiego a la escena de nervios: amigos de Salamanca, de Madrid, compañeros de la tele, colegas de la Escuela de Escritores, guionistas de mal vivir, gente de grupobuho, el amor platónico de la infancia casualmente convertida en novia de un buen amigo, dos mexicanas de portada del FHM que robaban todas las miradas, incluso rostros desconocidos que miraban con desconcierto al tajadista de la primera fila. Finaliza el breve acto, y con la firma de ejemplares a los asistentes se cierra una especie de círculo, ese círculo que comenzó a dibujarse con los primeros cuentos de la infancia y los primeros relatos de la adolescencia. Se vendieron todos los ejemplares que llevó la editorial, y los lectores cobraron forma. Una noche de letras, que como cualquier velada intelectual que se precie, acabó con una sonora fiesta cargada de aforismos etílicos y citas sobrias, como corresponde a la filosofía de barra. Ya pasada la resaca, os dejo el comienzo de uno de mis relatos preferidos del libro, un texto que lleva por título "El destino". Hasta la próxima.

Como cada domingo el señor Ramón se levanta, y aún a sabiendas de que durante las fiestas de guardar no hay correo, abre el buzón con una curiosidad que no puede reprimir. Para su sorpresa, hay una carta matasellada con su nombre: Ramón Ibáñez Pombo. En el momento en el que abre el sobre, el repartidor de periódicos lanza sobre su cabeza el diario y el suplemento del fin de semana, que bien envueltos en su plástico correspondiente, caen a plomo sobre su cabeza. Tras un enojo momentáneo con el muchacho acompañado de bruscos gestos y sonoras expresiones, Ramón entra en casa, rompe el envoltorio y echa un rápido vistazo a la portada del periódico. Un chorro de atolondramiento a presión llega a su cabeza cuando ve una enorme foto suya ocupando la primera página al lado de un titular gigantesco que le hace merecedor del Premio Nobel de Química. Tiene que ser un error. Coge una silla y se sienta a leer el artículo. No cabe duda. Se trata de él. Dan su apellido completo, su domicilio, el nombre de sus hijos, el de su mujer, fecha y lugar de nacimiento y multitud de datos biográficos. No da crédito; él, Premio Nobel de Química. Comienza a hacer repaso de su vida y no recuerda ni un indicio que le haga merecedor de tal galardón. Sí es cierto que había trabajado toda su vida en la droguería de dependiente como aprendiz, luego le habían hecho encargado y finalmente se había quedado con ella con el nombre de Droguería Ibáñez, pero sólo se había limitado a despachar productos a los clientes y a hacer los pedidos, nada más. Ni siquiera había terminado el graduado escolar. (...)


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