BÚSCATE EN "EL TERMITERO"

No son todos los que están, pero si están todos los que estuvimos. Si fuiste a la quedada microrrelatista, te podrás encontrar en este "Álbum de familia" de "La Fundación". Siento que la calidad de las imágenes no sea mejor, pero pincha sobre la imagen para agrandarla y verás. Un abrazo a todos.

MEGAQUEDADA MICRORRELATISTA (2ª)

Este sábado tuvo lugar la "II Quedada Microrrelatista", y nos reunimos nada menos que 39 escritores para comer, beber, leer, hacer el chorra, y demás verbos en infinitivo, y no solo de la segunda conjugación. Tuve la fortuna de ser depositario por parte de una de las organizadoras, Ana Vidal (Anita Dinamita), de la caja que contenía, entre otras cosas, la carta fundacional de "La Fundación", un microrrelato tuneado que es toda una declaración de intenciones sobre el destino que depara al género, que no es otro que tomar la Tierra y hacerse con ella. Además, Ana me entregó un maravilloso dossier en el que salimos todos y cada uno de los asistentes a la quedada, "El termitero", 39 termitas que vamos carcomiendo la madera poco a poco, con nuestras caras de hormigas gigantes. Pongo algunas fotos como ejemplo. También podéis ver el sujetador que me dio Ana y que venía dentro de la caja. Bueno, en realidad no es el suyo (no penséis mal), sino que es un símbolo para que no nos pongamos ningún corsé a la hora de crear, porque en la creatividad no caben los sujetadores. Fue un placer, amigos. A por la III.

P.D. No quiero dejar pasar la ocasión para agradecer a los que vinísteis a ver la obra de teatro. Fue un detalle. Gracias.

EL TERCER DÍA EN MADRID

El día 18 de febrero (sábado), fecha de la gran quedada microrrelatista en Madrid, si no tenéis planes, estáis invitados a la representación de mi obra de teatro (es gratis) "El tercer día", basada en el cortometraje del mismo nombre. Tiene más o menos una hora de duración y se representará a las 8 de la tarde en el XII Certamen de teatro del colegio mayor San Juan Evangelista, más conocido como el Jonnhy, que tiene un estupendo patio de corralas. Es uno de los pequeños reductos culturales independientes de la capital. Está en la Avenida Gregorio del Amo Nº 4, Metro Metropolitano, lugar en el que se encuentran muchos de los colegios universitarios de Madrid. Se trata de una obra de teatro que escribí en 2006 para Conga Producciones, un libreto de época con duelos a espada y una trama de amores y desamores clásicos (vamos, que no esperéis género fantástico). Os dejo el tráiler y un making off en el que hice un cameo de escriba, pluma y tintero en mano (el siguiente cameo lo haré en "Torrente", visto lo visto en la calidad de mi interpretación, limitada a una frase). El director, Antonio Pardo, es un profesional de la esgrima y el teatro de época, y los actores y todo el equipo realizan la representación con una gran profesionalidad. Lo dicho, si os apetece, allí estaremos, espada en mano.

SEIS AÑOS

Siempre por estas fechas es el turno de hacer balance sobre la vida de "La espada oxidada". Ya son seis años de blog, y todo lo que me ha proporcionado ha sido bueno. Probablemente no hubiera llevar al papel mi libro de microrrelatos "Zoom" sin la disciplina que me impuse al crear este espacio, que en un principio no era solo de microrrelatos, sino de "escritos" en general que me servían como válvula de escape, sobre todo, a mi trabajo en el mundo del guión televisivo, tan encorsetado y sometido a órdenes externas. De este modo, el blog se convirtió en ese aire fresco que necesitaba para expresar lo que realmente quería, y me ha servido para conocer a gente maravillosa y a escritores de mucho talento. En ocasiones he pensado en dejarlo, por supuesto, por múltiples razones que serían largas de explicar. Pero sería injusto para el blog, porque me ha dado muchas cosas, entre ellas, la más importante, la libertad creativa. En este blog he publicado textos que jamás me publicaría un editor, o que un jefe de guionistas me tiraría a la basura, experimentos descabellados para la mente del mercado literario y chorradas varias sin ningún tipo de meta más allá de esa libertad creativa que antes no salía de mi libreta y que desde hace seis años puedo exponer en público. Aquí, en "La espada oxidada". Gracias por estar al otro lado.

LA MUDA HABLÓ

—…por este motivo he decidido quitarme lo poco que me queda vida, espero que sepáis perdonarme, queridos ijos —susurraba nuestro padre en la despedida que dejó grabada en el contestador automático.—Papá nunca hablaba con faltas de ortografía —le dije a mi hermano. —No sé de qué me ablas —respondió esquivándome la mirada.

INTERFERENCIAS

Recibí la llamada de mi editor anunciándome la inminente publicación de mi próxima obra y decidí darme una vuelta por el Reina Sofía para celebrarlo. Había una exposición de un desconocido pintor hiperrealista. En la primera sala vi cuadros que mostraban el interior de mi dormitorio, con el nuevo edredón de círculos verdes sobre la cama y el parquet brillante, recién acuchillado. Sorprendido, pasé a la siguiente estancia, que exponía óleos de mi cocina con las dos sillas de plástico, la mesa de diseño, y los huevos fritos con jamón que había cenado el día anterior. Cada estancia del museo enseñaba una parte de mi casa, pero yo no aparecía en ninguna imagen. Hasta que entré en la sala principal. Un enorme retrato mío de cinco por cuatro metros ocupaba toda la pared. Posaba con la misma ropa que tenía cuando escribí las últimas líneas de mi libro. Me acerqué más para leer el título del cuadro. “Joan Campo, autorretrato”. Desde luego, ni yo me llamaba así, ni conocía a nadie con ese nombre. Asustado, volví a mi casa, pero antes de entrar, abrí el buzón, como de costumbre. Mi editor ya me había enviado el libro. La portada era sencilla, con un pequeño dibujo surrealista de círculos verdes. Palpé con la yema de los dedos mi nombre en relieve: “Rubén Marcos, autobiografía”. Sin embargo, el texto hablaba de la vida de otra persona, y en la foto de la solapa aparecía un desconocido pintando un retrato. Mi retrato.

EL OKUPA

—Estaré a vuestro lado para lo que necesitéis. Os dejo la tarjeta con mis datos —. Con estas palabras finalizó la conferencia aquel abogado especializado en “Desahucio”. Salí esperanzado con los consejos que nos dio para evitar que nos echaran. Al llegar a la casa, entré sigilosamente por la ventana y me metí en la bañera para relajarme y digerir toda la información que nos había proporcionado. Si no pagas la hipoteca, te echan. Esa era la doctrina, pero siempre hay trucos para evitarlo. Mientras me enjabonaba, me pareció ver que el pato de goma dejaba resbalar por su mejilla una gotita del tamaño de una diminuta lágrima que, al caer en al agua, provocó unas pequeñas ondas concéntricas. En ese momento entraron. —¿Papá, qué hace ese hombre en nuestro baño con mi patito? —gritó el hijo pequeño del abogado mientras su mujer me miraba con un gesto de repugnancia.




Microrrelato seleccionado en el concurso de Abogados.

¡OH, LA BELLEZA, CABRONES!

¿Crónico? Al parecer lo mío era incurable. No había tratamiento posible para el síndrome de Tourette. Los insultos y las palabras malsonantes me acompañarían el resto de mi vida. Salí del puto terapeuta jodido y cabizbajo. Miré hacia arriba y comenzó a llover. Unas gotas finas se posaron sobre mis manos como si fueran colibríes, y en cuestión de segundos, engordaron hasta convertirse en goterones mórbidos, como palomas obesas. Me subí el cuello del abrigo y metí las manos en los bolsillos. El jodido aguacero me caló hasta el tuétano, pero permanecí allí, inmóvil, en mitad de esa mierda de calle, bajo la puta tormenta. La ciudad se llenó de una especie de vapor que formaba un manto pegajoso. El agua de los cojones golpeaba con tanta fuerza el suelo, que las salpicaduras llegaban hasta los techos de los apestosos soportales. Abrí los brazos en cruz y miré hacia arriba. Mis lágrimas se fundieron con el agua que caía del cielo. El pelo, mojado, me cubría el rostro hasta la barbilla, como si fueran hilillos de mierda. ¡Oh, las tormentas, el olor a tierra mojada! Belleza, inmunda y fétida. ¡Belleza! Las tempestades son poesía. Cuando se me llenó la boca de agua cerré los ojos con todas mis fuerzas e intenté insultar a todos los hijos de puta que me miraban desde las ventanas. Y lloré lágrimas finas como trocitos de hilo trasparente. “Tiene usted también el síndrome de Stendhal”, diagnosticó mi terapeuta. Al parecer, la puta belleza es incurable. ¡Crónica! 

FUERA DE TEMARIO EN EBOOK

Si quieres leer mi libro "Fuera de temario" y te da pereza ir a la librería, ya puedes comprarlo en ebook a través de la Casa del Libro en este enlace.

RETRATO INTERIOR

Necesitaba cambiar mi identidad para el pasaporte. Noté un resplandor flamígero y el fotomatón escupió un plástico rectangular de tonos azulados que alternaba texturas transparentes, traslúcidas y opacas. Posé la radiografía sobre la luz blanca que desprendía la pared de aquel cubículo y comprobé cómo en el lugar en el que debía estar mi corazón, una vieja locomotora similar a la que conducía mi padre echaba humo, como si el vapor de su caldera de carbón fuera el que me mantuviese con vida. En el sitio de los pulmones reconocí los fuelles que usaba mi madre para avivar el fuego de la chimenea. El hueco del cerebro estaba ocupado por los rescoldos moribundos de una antorcha, y una enorme garrafa vacía hacía las veces de estómago. Dos lágrimas de gasolina gigantes sustituían a mis riñones. Mi tráquea era una botella de aguardiente, y las ruinas de nuestra casa calcinada invadían los cimientos del hígado. No he vuelto a hacerme un retrato jamás. Nunca me gustó salir en las fotos.

NUEVA ANTOLOGÍA

José Manuel Ortiz Soto ha realizado una nueva antología de microrrelatos que lleva por título "De viaje", y que recoge los textos de muchos de los buenos microrrelatistas que abundan en la blogosfera, que es el espacio natural que ha encontrado el género.

La antología, en este enlace.

CASI TAN SALVAJE

Primero conocí los textos de Isabel González González y algo más tarde puse cara a la dueña de ese apellido doble sin hielo. Era la época en la que concursábamos en Relatos en Cadena de la SER. Me maravillaban sus microrrelatos, y al jurado también debían gustarles mucho esas historias con una voz tan potente y personal, porque aún tiene el récord de cuentos seleccionados en el concurso, por lo que se puede decir que es la ganadora del certamen en términos absolutos. Algo más tarde, un maestro del cuento como es Hipólito G. Navarro leyó durante la presentación de la antología "Por favor, sea breve 2", el microrrelato que más le había emocionado en mucho tiempo. La persona que había escrito el texto se encontraba en aquel auditorio y no era otra que Isabel González González. Así que Hipólito G. Navarro pudo poner cara y apellido doble sin hielo a este precioso texto:

NUMERACIÓN INCORRECTA

"Un día me compraré un caballo de éstos. Rosa y con alas", dice la niña y señala, en el libro abierto sobre sus muslos, la foto de un flamenco. El hombre, alentado por tanta inocencia, se quita la chaqueta, estrecha su acercanza y escarba los bordes de la hoja sesgada mientras le explica que alguien arrancó una página entre definición e imagen, que después del doce no viene el quince y que imagínate si Genghis Khan hubiera dominado Mongolia sobre un ave de tan frágiles patas. Como si la niña no supiera. Como si no apretara en su puño la hoja extirpada. Como si las cosas no pudieran ser de otra forma.

Algunos años después de aquel flamenco rosa, Isabel publica por partida doble. Por un lado, el libro "La aldea F.", junto a las microlocas Eva Díaz Riobello (autora del libro "Susurros en el tejado" y ganadora del certamen de microrrelatos organizado por Páginas de Espuma, "Por favor, sea breve"),Teresa Serván e Isabel Wagemann, una obra en la que las cuatro autoras se lucen en el "género chico", esta zarzuela exquisita que es el microrrelato. Aquí podéis leer toda la información sobre "La aldea F.", una obra que promete, y mucho. 

Y ahora, vamos al lado más salvaje, o casi tan salvaje. La editorial Páginas de Espuma publica el primer libro en solitario de Isabel, que lleva un sugerente título: "Casi tan salvaje". Pero ojo, no se trata de microrrelatos, sino de relatos, sin el prefijo que alarga la palabra y acorta el texto. En este enlace podéis ver el booktráiler el libro y las alabanzas que le dedica una grande como Ana María Shua. La presentación será el día 3 de febrero a las ocho y media de la tarde en "La buena vida". Tenéis todos los datos en la invitación que ilustra esta entrada. Que lo disfrutéis. No os defraudará.

FUKUSHIMA

Al pasar junto a aquella costa arrasada y oscura, la sirena sufrió fuertes contracciones y dio a luz de forma prematura. Cuando vio aquella aberración que llevaba dentro apartó la mirada del recién nacido. Una criatura mitad pez, mitad piernas.

CAMBIO CLIMÁTICO

Pinchar en la imagen para ampliar la borrasca.

PENSAMIENTOS FORGIANOS EN LA BLOGOSFERA

CÍRCULO FARONI

Hace tiempo me quedé fascinado con unos pequeños textos que, años más tarde, supe que se llamaban microrrelatos (siempre los denominé "relatos cortos", sin más"). Los descubrí a través de la página web del concurso del Círculo Faroni. Estos pequeños relatos fueron los culpables, en gran parte, de que me dedicara a escribir. Por si hay alguien que aún no conoce este certamen (que este año se ha declarado desierto), os dejo este enlace con algunos de esos maravillosos textos, y aquí abajo pego uno de mis preferidos. Espero que os gusten, seguro que os gustarán.

SE VENDE

Al salir esta tarde del cine, me he quedado de una pieza al oír a una vendedora de cigarrillos que ponía en venta mis lágrimas. No daba crédito a sus gritos que, sin embargo, no parecían impresionar a los demás transeúntes. Levanto el cuello de mi abrigo y camino hasta casa tratando de no darle importancia. Pero en la carnicería de la esquina ha llamado mi atención una brillante asadura que lucía colgada de un gancho de acero y ostentaba en un mugriento cartelito su procedencia: era mi nombre. Subo las escaleras de dos en dos y, ya en casa, entreabro temerosa mi abrigo: descubro un hueco donde debía estar mi vientre. Como ya me parece demasiado corro a buscar confirmación en el vecino de enfrente. Después de aporrear su puerta me abre y, con un ejemplar del ABC en la mano me dice encantado que vaya suerte la mía, resulta que mi esquela es la más grande y ostentosa del diario.

NATALIA PÉREZ

ANTOLOGÍA DE MICRORRELATOS 2011

La Internacional Microcuentista publica hoy una antología con los mejores microrrelatos publicados en 2011. No sé si esta antología recoge o no lo mejor publicado en los blogs durante el año pasado o si es una muestra representativa, pero sí me gustaría apuntar que desde hace unos dos o tres años se está produciendo en Internet una gran explosión creativo en lo que concierne a la minificción. Ha habido deserciones motivadas por la “masificación” y críticas demoledoras a la calidad general de los textos, unas críticas con las que no estoy de acuerdo en absoluto. Cuando se publican tantos microrrelatos, lo extraño, lo anormal, sería que todos fueran de una calidad sobresaliente, pero ha surgido una enorme cantera de excelentes escritores que publican magníficos textos. Si el mismísimo Borges tuviese un blog, sería imposible que él mismo publicara al menos dos textos por semana de gran calidad literaria. Es, sencillamente, imposible. El acicate de los concursos y la formación mediante cursos, unido a la interacción entre microrrelatistas ha hecho surgir una especie de generación (algunos la llaman “secta”) que bien se podría denominar “Generación Blogger”, si queremos poner alguna etiqueta al fenómeno. Tantos son los micros publicados, que en ocasiones se repiten temas recurrentes, incluso imágenes. Los más susceptibles creen haber sido víctimas de un plagio, y los más pragmáticos lo asumen como una simple coincidencia. Mucho se podría decir sobre un género en el que aún no han comenzado a llover (demasiadas) puñaladas traperas entre sus autores, como pasa con la poesía o los relatos. Mientras tanto, el día 18 de febrero se celebrará en Madrid la II megaquedada de escritores de microrrelatos, en la que se realizarán sacrificios de animales mitológicos, una misa satánica oficiada por un ángel de la guarda, una orgía de peluches y quién sabe si improvisaremos un concurso de microrrelatos malos que contengan todos los tópicos del género. Nos vemos.

La antología, en este enlace. 

EL MOTE

El domingo fui al rastro a comprarme un nuevo mote. No estaba satisfecho con el último: “El rubio”. Era, aparte de poco original, meramente descriptivo. Como el de “El Gordo”,  “El Largo”, “El Gafas” o “El Calvo”. Por dos euros no se podía pedir algo más creativo o rompedor. Encontré al tipo que me lo vendió junto a un puesto que mostraba espíritus enjaulados de filósofos presocráticos (¡me los quitan de las manos!) y otro de reinas decapitadas (¡baratas, estoy que lo tiro!). Miré de soslayo la cabeza de Ana Bolena y me dirigí al vendedor de motes de segunda mano para intentar devolverle el apodo. “No admitimos devoluciones”, replicó el muy rata.  “¡Pero si está sin estrenar!”, le grité. “Lea el cartel”, dijo señalando un papel según el cuál no admitía devoluciones.  “Está bien, deme uno nuevo”, dije resignado. “Los tiene de cinco, diez, quince o veinte euros, dependiendo de si lo quiere descriptivo, perspicaz, irónico o laudatorio. ¿Y bien?”, me dijo. Póngame uno de veinte, ya que estamos. “Ajá. ¿De corte físico, intelectual o de habilidad?”, señaló. “De habilidad, señor”, respondí. “Para eso necesito algunos datos. ¿Qué sabe hacer usted, caballero?”, insistió. “Juego muy bien al mus, hago rima asonante casi sin esfuerzo alguno y soy capaz de morderme el codo”, dije sin titubear, consciente de mis pericias. Tras pensárselo un rato, escribió algo en un papel, lo dobló y me lo entregó. “Aquí tiene, veinte euros”, añadió. Tras regatear un poco me lo dejó en quince. Por la tarde llamé a todos mis amigos para comunicarles mi nuevo sobrenombre, y por la tarde, la policía se presentó en casa. El muy cabrón me había vendido mercancía robada.

LA RED, EL PEZ Y EL MAR (TRIÁNGULO MONOSILÁBICO)

—Mal.

—¿Por qué?

—Me la vas a dar.

—Es mi don. ¡Mi pan!

—¡Qué me la des ya!  Ten fe.

—Y si te la doy, ¿qué? ¡Di! ¿Qué?

— El no va más. Que te vas en paz al mar.

—A ver. Un, dos, tres: Do, re, mi, sol, la, sol, sol…

— Do, re, mi, sol, la, fa, sol, sol… ¡Sal de mí, pez vil!

—Mi voz es tu fin. ¿Ves el sol? A la de tres, ve a la luz. Un… 

LAS HUELLAS (MICRORRELATO REVERSIBLE)

Pinchar imagen para ampliar el texto:

PERFORMANCE

11/12/2011, BOE nº 1899

Este decreto prohibe las cabalgatas de reyes en el territorio nacional. Asimismo, se cambiará el masivo performance mediante el cuál se moviliza toda la población del país para engañar a los niños haciéndoles creer que existen unos seres llamados “Reyes Magos”. A partir de 2012 dicho engaño será sustituido por otra puesta en escena: Una cabalgata en torno a personajes de Tolkien. Los pajes serán orcos, los camellos, hobbits, y los padres harán creer a sus hijos que Gandalf viaja cada año desde la Tierra Media para dejarles regalos.

Gobierno de la República de España

EL PERSONAJE

El personaje, hastiado, pronuncia la última frase de la función y, una vez más, cae muerto al suelo. El público se pone en pie y le aplaude enfervorecido. Lo hacen desde hace siglos. En la siguiente representación no espera a morir de nuevo. A mitad de libreto, ante la sorpresa de la grada, salta del escenario y sale a la calle. Unos transeúntes le ofrecen monedas, otros se ríen y le señalan con el dedo. Desorientado, camina por las calzadas negras, entre carros metálicos. Hacen unos ruidos raros. Exhausto, derrotado, regresa al teatro. En el escenario le espera su familia, sus sirvientes, su palacio, su caballo. El pueblo, una vez más, le recibe con el brazo en alto. Desde el fondo, ve aproximarse a Bruto, muy despacio.

RECOPILACIÓN MICRORRELATOS 2011

El escritor Hank Moody ha recopilado, con la opinión de otros escritores, un puñado de buenos microrrelatos escritos durante 2011 por microrrelatistas de la blogosfera. Hank ha colgado el documento en Facebook, pero como sé que muchos de vosotros no accede a las redes sociales, lo cuelgo en el blog, para que le echéis un vistazo si tenéis interés en leerlos. Gracias por el regalo, Hank. Para acceder a los textos, pinchar aquí.

COMIENZA EL 2012

Comenzamos un año más en "La espada oxidada". En febrero este blog cumplirá seis años, pero aún queda un poco. Mientras, el 2012 comienza con buen pie. Los periodistas, narradores y novelistas que de una u otra manera colaboran con EL HERALDO DEL HENARES han realizado una selección de los títulos imprescindibles que no deben faltar estas Navidades en las bibliotecas de los lectores del diario, títulos entre los que se encuentra "Fuera de temario", muy bien acompañado por los libros de grandes autores, algunos de ellos amigos. Queda poco para que se acaben las navidades, pero ahí están los reyes magos. Os dejo el enlace: http://www.elheraldodelhenares.es/pag/noticia.php?cual=11522

Por otro lado, en la revista Culturamas, Sergi Bellver hace un repaso a lo más destacado del cuento en 2011 y en su artículo aparecen dos libros de microrrelatos: "Teatro de ceniza", de Manuel Moyano, y "Zoom", de un servidor. Por si queréis coger más ideas para reyes, os dejo este otro enlace: http://www.culturamas.es/blog/2011/12/30/los-cuentos-de-2011/

Por otro lado, de nuevo, ¡Feliz 2012, amigos!

ADIÓS AL 2011, FELIZ 2012

Este año he muerto. Hay silencios que son como un grito. Este año he podido escuchar los gritos del silencio. Este año me he indignado. Y he gritado. En silencio. Este año he descubierto que solo somos personajes de reparto. Solo eso. Pero no habría protagonistas sin personajes secundarios. Ni primeros planos. Este año me quedé sin palabras. Desaparecieron. Pero ya han vuelto. No hay nada peor que permanecer callado. Y he resucitado. Desde la tramoya os deseo... Feliz Año Nuevo.

AGUJERO DE GUSANO (LA BALA)

La bala sale del cuerpo de JFK el 22 de noviembre de 1963, golpea contra la carretera de Dallas por la que circulaba su limusina Lincoln Continental y, con las matanzas de Vietnam de fondo, sale disparada hacia 1914, donde penetra en el uniforme del archiduque Francisco Fernando, provocando la Primera Guerra Mundial. El proyectil rebota en un edificio de Sarajevo y se dirige hacia el 17 de julio de 1918 para agujerear la cabeza del zar Nicolás II, desencadenando los episodios más sangrientos de la revolución rusa. Al golpear contra el paredón del sótano, el plomo gira hacia el Viernes Santo del 14 de abril de 1865 y perfora la cabeza de Abraham Lincoln, incitando la venganza yanqui en tierras confederadas. Al rebotar contra una esquina del teatro Ford de Washington, va hasta el 11 de septiembre de 1973, y Salvador Allende cae fulminado en La Casa de la Moneda de Santiago de Chile, dando inicio a las matanzas de militantes de izquierda. Cuando la bala cruza el Atlántico a velocidad de crucero acaba en el 4 de noviembre de 1995, causando la muerte de Isaac Rabín y poniendo fin al proceso de paz en Palestina. La bala rebota contra el muro de las lamentaciones y viaja hasta las 17:17 horas del 30 de enero de 1948, acabando con la vida de Mahatma Gandhi en Nueva Delhi. Una vez asesinado el líder de la no violencia, la bala mágica retorna a la mano de un siniestro desconocido con sombrero y gabardina burdeos y la introduce en el rifle modelo Mannlicher-Carcano calibre 6.5 mm. de Lee Harvey Oswald, que, apostado en lo alto de un edificio de Dallas, está a punto de provocar una hecatombe mundial en cadena.

AGUJERO DE GUSANO (LA FLECHA)

Ulises tensa su potente arco, coloca en la cuerda la flecha que le regaló Cupido y dispara hacia Ítaca, donde se encuentra Penélope esperando a que regrese de su viaje. El proyectil sale con tanta fuerza que pulveriza la velocidad de la luz, traspasa el tiempo espacio y atraviesa el tendón de Aquiles, tritura la manzana que tiene el hijo de Guillermo Tell sobre la cabeza, se adentra en el bosque de Sherwood, donde desintegra la diana en la que practica Robin Hood, sobrevuela el pebetero del estadio Montjuit durante la ceremonia de inauguración de Barcelona 92 ante la mirada atónita de Antonio Rebollo, traza una parábola envuelta en llamas, y se clava en el corazón de San Sebastián, que, preso de una locura inexplicable, embarca rumbo a Ítaca, donde acaba de llegar a casa, al fin, Ulises con su potente arco.

AUTOEPITAFIO

Pinchar la imagen para ampliar.

... ¿QUIÉN ERA EL MUERTO?

Esta tarde me he encontrado con Jonh Lennon cantando “Campanera” en el Metro de Madrid, a la altura de la estación de Pacífico. Al terminar la canción se colgó la guitarra al hombro y comenzó a pasar el platillo de la limosna. Vestía con harapos y se había quitado las gafas, pero aún así, reconocí sus facciones. Él se dio cuenta. Intenté avisar a la policía, pero salió huyendo por las escaleras mecánicas. Entonces supe que había comprado su anonimato. El precio: la fama. Ese fue el trato que hizo con Chapman. Un intercambio. Pero entonces...

MAKING OF

La duquesa observa el pene erecto de su amante, coloca las manos detrás de la nuca y deja que pinte su cuerpo desnudo. Piensa que es el hombre más atractivo de la corte. Cuando acaba el boceto, aparta el caballete con los ojos febriles de un animal y se extienden los óleos por las piernas, el estómago, el pecho, las caderas. Gemidos, gritos, risas.

La familia real observa con gesto bobalicón la penumbra en la que se parapeta su pintor de cámara. Carlos IV piensa que su artista está demasiado serio, con gesto preocupado, como si tuviera un mal presagio. Desde el patio, llega el sonido de los sables.

Uno de los condenados a muerte estira los brazos, encajando el blanco de su camisa en el negro de la noche. Detrás de los soldados franceses del pelotón descubre a un hombre triste, muy triste, tomando apuntes con un carboncillo. Retumba el eco de siete tiros.

Los heridos en el campo de batalla le suplican. Él no puede hacer nada. Tan solo dibuja los horrores de la guerra, esboza los gritos más negros.

El espejo estudia la cara del anciano. Una levita marrón rojizo destaca sobre la camisa blanca. El rostro sonrosado resalta la luz natural del autorretrato. Habla solo, mueve la boca, pero esta vez no oye nada. Nada.

(DES)CUENTO DE LA LECHERA (MICRORRELATO DE AUTOAYUDA)

La lechera tiró el cántaro y su contenido se derramó sobre el suelo. Sonrió y caminó a su casa risueña, soñando despierta. Cuando el hijo del molinero le pidiera bailar en las fiestas mayores del pueblo, le diría de primeras que sí y luego le daría calabazas y las chicas del pueblo fliparían y la llamarían “calientapollas”. A continuación se rasgaría el vestido nuevo color verde con tiras bordadas y un gran lazo en la cintura hasta convertirlo en jirones propios de una buscona. Se dirigiría a casa caminando con aires de zorra y asfixiaría a los pollitos que vendió al vecino para comprarse el vestido verde. Luego aplastaría los huevos de las gallinas, quemaría su  granja, destruiría la mantequilla que fabricó con una nata hecha a base de leche caducada y se iría a dormir hasta que se presentara en casa otro cliente.

ODONGO

Hoy os dejo un relato "largo" sin estructura de relato que en su día escribí para el programa de Radio 3 "El Ojo de Yahvé". Lo pasamos muy bien interpretando este "extraño" diálogo" a dos voces. Espero que os guste, aunque sé que es un poco largo para el formato blog.

Odongo

-         Odongo es un niño gordo.

-         ¿Por qué Odongo?

-         Odongo es el nombre que le pusieron sus padres.

-         ¿Es africano?

-         No, de Cuenca.

-         ¿Entonces?

-         Era el único nombre que encontraron en el que todas las vocales son oes.

-         No entiendo.

-         Odonlo Molongo nació con una sola cuerda vocal.

-         La de la “O”, supungo.

-         Exacto. Le hicieron una ecografía y ya entonces se dieron cuenta. En lugar de eco sólo se oía “ooooo...” en la barriga de su madre.

-         Increíble.

-         Odongo puede hablar, pero dice todas las palabras con “O”.

-         ¡Coño, cómo!

-         Sí, por ejemplo. En el colegio lo pasó muy mal. En la tabla de multiplicar sólo decía bien el dos y el ocho, y a la hora de recitar poesías...

-         “Tongo, tongo, tongo, to no toonos nodo, tongo tros ovojos o ono coboño. Ono mo do locho, otro mo do lono, u otro mo montoono poro todo lo somono”.

-         Sí que lo pasaría mal, pobre chico.

-         Sólo hasta los ocho años.

-         ¿Por qué?

-         Los padres de Odongo se dieron cuenta d que aquello no podía seguir así.

-         ¿Y qué hicieron?

-         Hartos de que los niños se riesen de Odongo y de que los profesores les dijeran que su hijo no era capaz de hacer la “O” ni con un canuto, cuando era la única que hacía bien, decidieron emigrar a otro país.

-         Pero allí se encontrarían con los mismos problemas, ¿no?

-         ¡No! Porque decidieron ir a algún país en el que sólo se hablase con la “O”.

-         ¿Y dónde fueron?

-         Al Congo. Al principio Odongo era reacio al cambio, no estaba d acuerdo.

-         ¿Pero se fueron?

-         En efecto. Y allí encontró la felicidad. Aprendió el lenguaje del Congo e incluso estudió una carrera. Luego se hizo poeta. – Potro loco, oso con mocos, mono con cocos, gordo poltrón, otro como yo no.- Recitaba Odongo.

-         ¿Y siempre fue feliz?

-         Nunca dejó de ser diferente. Tan gordo y tan blanco en el Congo. Pero se entendía muy bien con la gente. Todo le iba muy bien, pero entonces ocurrió algo imprevisto.

-         ¿Qué fue?

-         Cambiaron el nombre del Congo por el de República del Zaire. Cambió el idioma y tuvo que volver a emigrar. Dejó atrás todo lo que amaba. – Porros, bongos, coños-. Odongo estuvo una temporada en Oslo, pero el frío le hizo regresar a España, y se fue a Logroño.

-         ¿Y qué tal se adaptó ya de nuevo en su país natal?

-         Imagínate. Si pedía un café en un bar únicamente podía pedírselo solo, por poner un ejemplo de su vida cotidiana.

-         ¿Y no mejoró la situación?

-         En ocasiones utilizaba el lenguaje del Congo y lo entendían. Si le ponían café solo decía en su idioma que no estaba de acuerdo. – Mopongo-. Pero volvieron las burlas, y a Odongo sólo le quedaba el consuelo del dinero que le daba su profesión.

-         ¿Qué era Odongo?

-         Odontólogo.

-         Claro.

-         Odongo comenzó a ver oes por todos los sitios. En sus sueños, en las boinas, en los rabos de los cerdos, en las monedas, en las pompas de jabón, en los gestos de sorpresa, en los ombligos de las barrigas, en la forma de los ojos, en los concursos...

-         ¿En los concursos? No entiendo.

-         ¿No sería el un, dos, tres?

-         ¡Claro! Era el ser más feliz del mundo cada vez que los concursantes perdían un coche. La presentadora siempre reclamaba un “O” enorme del público. Era la única ocasión en la que se sentía en sintonía con sus paisanos.

-         ¿Y qué fue de Odongo Molongo?

-         Se convirtió en el extra más famoso del concurso y lo hicieron regidor. Nadie como él, con su única cuerda vocal, reclamaba mejor las oes para todo el país. Se convirtió en una estrella. Lo llamaron el mago de O. Después se casó.

-         ¿Con quién?

-         Con María de la O. Aunque él sólo llegó a pronunciar la última parte del nombre, algo que acabó crispando a su mujer.

-         ¿Viven en España Odongo y su mujer?

-         Es una triste historia. Odongo murió en un bingo.

-         ¿Cómo fue?

-         Jugaba unos cartones con su mujer. La azafata preguntó que quién tenía el número ocho. Un hombre cantó bingo, pero Odongo también tenía el ocho, y lo dijo. – Ocho, tongo ocho, lo tongo! ¡Tongooo!

-         Pobre Odondo. Le darían una paliza terrible en el bingo por acusarles de tongo.

-         No. Realmente se lo cargó su mujer. Le revisó el cartón y sólo había cantado el dos y el ocho, y tenían los demás números hacía tiempo. El bote era muy jugoso, treinta millones. Y claro, con la rabieta... Y ésta es la historia del Gordo Odongo Molongo.

AUTOEPITAFIO

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NICANOR PARRA

Nicanor Parra, Premio Cervantes 2011. Me alegro de que le hayan concedido el premio a un autor de vanguardia, un hombre que, con 97 años, es más moderno que muchos escritores contemporáneos, un investigador de nuevos lenguajes. Creador de la "Antipoesía", textos innovadores, un autor diferente. Dejo una pequeña muestra de este maestro chileno:

El antipoema "Rendición de cuentas" reza un "catecismo revolucionario" que ha sustituido el nombre de Dios por el de Marx:

"Decidme hijos hay Marx?
Sí padre:
              Marx hay
Cuántos Marxes hay?
Un solo Marx no +
Dónde está Marx?
En el culo (dice culo/ léase cielo)
              en la tierra
                          y en todo lugar
Aleluya?
Aleluya!"

TIERRA MICRORRELATÍSTICA

Gracias a toda la gente de Tordesillas que estuvo en el salón de actos del Ayuntamiento por la calurosa acogida a "Zoom", y a Rosa y Marta, por hacer de guías turísticas y por su cariñosa presentación. Y por supuesto a Jesús, por hacer de hombre anuncio por las calles. Fue un gran día. Hoy hemos desayunado en el trabajo los famosos polvorones y palmeras de la pastelería "Galicia" que nos trajo Rosa. Creo que vi al espíritu de la reina Juana, como la llaman allí, sentada en una de las butacas, y se interesaba en especial por el micro "Locura, Estado transitorio". Junto al sitio de la foto en la que aparece "Zoom", dos reyes se repartieron el mundo con una línea trazada sobre un mapa. La idea da para un microrrelato, ¿no?