JUEGO DE AGUDEZA

Asociar número con letra.

1. Un hombre que cobra millones de euros hace mal su trabajo, de forma negligente y sin esforzarse lo más mínimo, acabanco con la ilusión que millones de personas han depositado confianza en él, y al salir del curro, miles de personas van a buscarle con pancartas para darle ánimos, fuerza, y comprensión. Además, su jefe le da palmaditas en la espalda, lo disculpa y lo convierte en un mártir porque al pobre lo critican.

2. Un hombre que gana 1.200 euros al mes hace mal su trabajo, de forma negligente y sin esforzarse lo más mínimo, acabando con la ilusión de las personas que han depositado su confianza en él, y al salir del curro no hay nadie esperándole, su jefe le despide y le deja su mujer por ser un parado improductivo.

Pregunta: ¿A qué se dedica cada uno de ellos?

a. Futbolista
b. Contable

RON MUECK

Este austrialiano viene del mundo de los efectos especiales y ahora se decida a hacer esculturas hiperrealistas impresionantes, una especie de mueseo de cera pero más currado.

RUBIA

Hoy he soñado que la rubia volvía tras abandonarme aquella nochevieja, y durante un fugaz momento me ha parecido revivir una época de felicidad: Me tomé con ella un café en una terracita del centro: 20 duros. Un helado de Frigo: 25 pesetas. Un cine: una moneda de 500 pelas, y he sacado 1.000 duros del cajero y no 50 euros. Luego he despertado y la rubia me había abandonado presa de un ataque de celos, me vio de la mano con la otra. De repente todo era más caro. He tenido la sensación de que alguien me estaba timando, así que salí a buscar a la vieja rubia, pero al aparcar frente a la casa de la moneda, vi que era zona verde, ¡y no tenía 2 euros con 80! ¡Multazo! Sé que no volverás jamás, por eso, ¡rubia, quiero olvidarte!

ZZZZZZZZZZZ

LA SOMBRA DEL CAMELLO ES ALARGADA

(Agrandar la imagen)
Podrían utilizar esta imagen para la próxima campaña antidroga. Les cedo el slogan, porque cuando se ponen creativos los de la agencia antidroga parece que se han fumado un peta para hacer los anuncios.

EL COLECCIONISTA DE ESQUELAS

Los periódicos publicarán mañana mi esquela en la edición vespertina, en las páginas centrales, junto al resto de fallecidos hoy. Pese a mi larga experiencia en el género, se me hace raro redactar las palabras de mi propia defunción. Desde que publicaron tu obituario en la sección de sucesos del diario no he parado de coleccionar esquelas. La mía será el último cromo del macabro álbum en el que convertí mi vida cuando dejaste este mundo entre mis manos. Dicen que la cercanía con la muerte te ayuda a alejar el fantasma del miedo. Recorto el trozo de papel cuidadosamente, siguiendo el borde negro del fino recuadro con las tijeras, y las pego en las paredes de la celda. Los funcionarios las arrancaban con rabia al principio, pero mis abogados lograron varios privilegios destinados tan sólo a los reos condenados a la pena capital. He empapelado mi pequeño entorno en blanco y negro, con esas cruces y palabras de despedida. Toco las juntas de los papeles con la yema de mis dedos y aspiro profundamente el olor a la cola de carpintero en un vano intento de colocarme. La tuya la tengo enmarcada, sobre mi mesa, a modo de penitencia. La miro cada día desde hace 20 años, y leo el mensaje de tus hijos, escrito en cursiva: A Mary, una madre modelo, un ser irrepetible, con todo nuestro amor. Siempre tuyos. Anne y Peter.
Ya vienen a buscarme. Si hoy no puedo despedirme de vosotros a través de la mampara, al menos sé que podréis leer mis últimas palabras: A Anne y Peter, unos hijos modelo, unos seres irrepetibles, con todo mi amor, lo siento. Vuestro padre, John.

LOS TRES LIBROS

Cuando llegas a Jerusalén lo primero que haces es tragar saliva. ¿Qué tipo de ambiente se respirará en esta ciudad? Los judíos ortodoxos inundan la ciudad. Sólo visten de blanco o de negro para no ser atractivos. Rezan a Yahvé moviendo compulsivamente el cuerpo junto al Muro de las Lamentaciones mientras al otro lado los musulmanes claman a Alá. Si en un lugar tan pequeño como Atenas nació la Cultura Occidental, parece mentira que esa ciudad en medio de la nada diese a luz a las tres religiones monoteístas. Quizá es que allí no había nada, tan sólo necesidad de creer en ese algo que no podían tocar. Lo malo es que todos siguen a pies juntillas lo que dice su respectivo libro, ya se sabe, Torá, Biblia o Corán. Un libro sagrado. Diferentes versiones de la misma historia. Y cada uno hace de la ciudad su particular parque temático. Los cristianos siguen su ruta: El Santo Sepulcro de Cristo, la tumba/s de la Virgen, las paradas del Calvario, el Monte de los Olivos, el lugar de La Última Cena, aceite consagrada certificada, agua bendita, trozos de la cruz... Terra Mítica pero con unos actores que se pasean con un M-16 por la calle para pasear a la mujer y a los hijos. Unos Truman que no son conscientes de ser actores de ningún show, pero que se van a tomar los pinchos con una metralleta de verdad. Por lo demás tensa calma. De regreso a Tel-Aviv todo cambia. Chicas fashion, marcha nocturna, playa y otro tipo de libros: Stephen King. Para la tumbona.

CHARBEL Y EL "SÍNDROME GUASINTÓN"

Lo conocí a través de un anuncio de esos escritos en un folio con tiras en las que figura el teléfono. Charbel daba clases particulares de árabe; yo tenía 18 años, estaba en primero de Periodismo, quería ser como Pérez Reverte y recorrer el Mundo por lugares en conflicto. Mi profesor de Radio nos dijo el primer día de clase que nos habíamos metido a estudiar esta carrera porque padecíamos el "Síndrome Guasintón", que consistía en que todos queriamos ser enviados especiales en Washington o Nueva York, corresposales de guerra o presentadores del telediario porque nuestra abuela nos había dicho que éramos muy monos y daríamos bien en cámara, aunque todos acabaríamos en un periódico local cobrando 80.000 pelas al mes. Seguramente fue el "Síndrome Guasintón" el que me llevó a llamar a la puerta de Charbel y conocer a aquel maronita libanés admirador de Jalín Jibrán y las mujeres españolas. Cinco años de clases de árabe e infinidad de anécdotas sobre aquel Beirut que tuvo que abandonar cuando aún era la Suiza de Oriente Medio. Cuando su país comenzaba a recuperarse, ha sido destruido de nuevo; él siempre iba y venía, pero nunca se quedaba allí. Yo pensaba que mi "Síndrome Guasintón" había muerto entre los guiones rosas, negros y amarillos de una oficina (redacción) de la tele, pero hoy ha vuelto a golpearme la cabeza. Mañana acompaño a Elena a un Israel más conflictivo que nunca, y es como si todos aquellos sentimientos reaparecieran de nuevo: Las clases de árabe, los libros de Jibrán, las canciones egipcias... Me he alegrado, pero también me entristecido porque de repente me he visto perdido en medio de un desierto en el que no hay nadie, tan sólo Charbel diciéndome con su peculiar acento: "Al final no lo hiciste chaval, te quedaste en casa". Yo me excuso y le digo que escribo guiones para la tele. Él me mira con desdén, se pierde en el desierto con aquel gesto de viejo árabe resabiado y me dice desde una lejana duna: "Laa Matktubuka, yaa, Manu". Sukran, Charbel. ¡Maldito síndrome!

LA EDAD DE LOS ÁRBOLES

De pequeño tenía la costumbre de estudiar con un globo terráqueo al lado, así me entretenía dando vueltas al Mundo, visitando los países de colorines con la mirada. Elcano partió en una de las cinco naves de la expedición de Magallanes para dar la vuelta al Mundo. Magallanes murió en Filipinas, y él volvió a España a los tres años con tan solo el barco “Victoria” y 17 hombres. El precio había sido caro, pero demostró que la Tierra era redonda. Todo para llegar al mismo sitio. A veces no dejamos de dar vueltas en círculo, y siempre para volver al lugar de partida, pero sin descubrir nada ni protagonizar aventuras épicas, sin pasar a la Historia. La vida da vueltas en círculo, como las anillas en el tronco cortado de un árbol; cuantos más años, más círculos. Y vuelta a empezar. Una y otra vez, una y otra vez, y siempre parece la definitiva, aunque tan sólo es otra anilla del tronco. La Tierra debería ser plana.

VUELTA AL COLE

Comienza la nueva temporada, y todo es como en la vuelta al cole. Nada ha cambiado desde los 4 años. Olor a cuadernos nuevos, a boliz y lápices, a gomas de borrar, y a profesores con muy mala leche. Pero con una diferencia, ahora los exámenes son a diario. Esto sí que es una EVALUACIÓN CONTINUA.

PERO TRISTE, TRISTE... "PA" LLORAR

Con las pasta que se han gastado en la peli no han sido capaces de contarnos nada. Parece que han querido pintar un cuadro de la época a base de flashes inconexos y que no tienen nada que ver entre sí. Las tramas mueren incluso antes de nacer. Los personajes parecen de relleno porque no se desarrollan nada, como el de Pilar López de Ayala. No hay historia, como mucho Historia. Han querido contar varias novelas en dos horas y media y eso no hay dios que lo haga. Hasta para contar la Biblia tienes que elegir el personaje a desarrollar, porque si no, "Los Diez Mandamientos" sería un flashecillo que pasaría a otro de Abraham intentando matar a su hijo a la voz de ar. Pues eso, que menudo chasco. Y Reverte dice que le ha molado, claro, con la pasta que le pagarán de derechos, no te jode.

EL ELEGIDO

Cuando leí esta noticia en Internet http://www.elmundo.es/elmundo/2006/08/27/internacional/1156681965.html no he pude evitar acordarme de la peli de Bruce Willis "El Protegido", gran historia de ¿ficción?

EL NACIONALISMO

Leo de la mano de Manuel Vicent en El País del domingo que Cortázar era una especie de desarraigado que encontró sus raíces en la Literatura. De madre francesa, padre argentino y nacionalidad jazzística bañada en cine negro, tomaba cafés en el barrio latino de París. Cuando naces en un sitio, te crías en otro, vives en varios, te mudas constantemente, estudias varios idiomas obligatorios, vienes, te vas, marchas, vienes, te queda la libertad de al menos, elegir dónde mueres, y debería ser un sitio con buen clima, como los ingleses que eligen Canarias. ¿Dónde se encuentra el país del que son los desarraigados? ¿Cómo es el mapa? Podría ser el Mapamundi, pero es un papel lleno de colorines que delimitan las montañas. Quizá podría ser el mapa de un anarquista. Quién sabe... El desarraigo es como el mulato que para los blancos es negro y para los negros es blanco. Tierra de nadie. Pero él tampoco quiere pertenecer a un bando. ¿Qué necesidad hay? Muchas la propia supervivencia. El desarraigo también es peligroso, se puede caer en las posturas radicales para lograr insetarte en esos mapas de colorines y dejar de ser un desarraigado, pero sería el estado natural de las cosas. Todos seríamos de todos los sitios.

- ¿De dónde eres?
- ¡Y yo qué sé!

EL CASTIGO DEL SILENCIO

Eran dos presos de diferente ideología condenados a cadena perpetua, encerrados en la misma celda. Nunca se llegaron a agredir, ni siquiera se llevaban mal. Pero la comunicación entre ellos era totalmente nula. En las únicas ocasiones en las que emitían sonidos era cuando hablaban solos. Pensaban en alto, vociferaban contra sus propios males, pero el otro jamás prestaba atención a las palabras que sólo escuchaba el eco de la gruesa pared. Resultaba más violento que una encarnizada pelea de gallos; dos seres humanos que no se hablaban, mudos a perpetuidad por el orgullo. Ni siquiera se molestaban el uno al otro desde hacía treinta años. Sólo se ignoraban.
En cierta ocasión un guardia le regaló una radio a uno de los presos. El preso siempre escuchaba la radio en un rincón de la estrecha habitación, y acabó tragándose la música que rebotaba en el eco de la pared. Las baterías del transistor se agotaron, pero las canciones subsistían en el interior del condenado. La noche en que murió expulsó del pecho todas las notas. El otro preso cantó con él los versos de su última canción.

NUDISMO

Un puente curioso en las arenas de los Caños de Meca, playas impresionantes, orillas gigantes, dunas de arena y palma, hippies etílicos tocando los bongos por la noche frente a las hogueras, gente jugando a las palas en pelotas junto a otros que sólo llevaban gafas de ver (no de sol) Miguel Ángel tuvo que poner taparrabos a sus pinturas de San Pedro, pero en Europa siempre se han quitado antes la ropa que a este lado de los Pirineos. Ellos eran neoclásicos y nosotros clásicos. Los pintores españoles apenas pintaban desnudos, "La Venus del Espejo" de Velázquez, "La Maja Desnuda" de Goya y poco más. Luego vino el destape de Esteso y Pajares con ¡las suecas, Pepe, las suecas!, y los top less del Interviú con el Hit Marisol. ¿Es el pudor al desnudo una cuestión cultural que desaparece al paso de los años? El caso es que a los que no llevaban camiseta en el chiringuito no les servían. ¡Un poco de decoro!

MEDIA NARANJA PARA HOMBRE GRIS

Elflé Martín es un hombre gris. Una nube oscura marca su presencia como la línea del horizonte persigue la lontananza del desierto. Allí donde va Elflé Martín la nube gris sigue sobre su cabeza. Ni una brizna de sol roza nunca los lunares d su piel lechosa y velluda. Cada mañana la escarcha envuelve su cabello en un compacto grumo de rocío helado que la nube se encarga de enviarle para que recuerde su presencia.
Elflé Martín camina entre la humedad que va dejando a su paso en la calle seca, cuando se cruza con una mujer de expresión triste y quemada que porta un sol sobre la porción celeste que envuelve su cuerpo. Una mirada rápida entre ambos y la nube se disipa entre la luz del astro. La nube se deshace. El sol se apaga. La mujer se resbala en la estela acuosa de Elflé. Y éste, sorprendido, mira a su alrededor buscando un arcoiris perdido en la húmeda calima del suelo.

PESADILLA

Foto: Manu











¡Ayer tuve el sueño americano!

ACANTILADO

Antigua oficina de aduanas que no resistió la decadencia del comercio con América, es el hotel más pequeño del mundo según el Guiness. Está en un acantilado de la isla de El Hierro y tiene 6 habitaciones. Desde la terraza se lanza la caña al mar y se puede pescar. Está todo decorado con restos de naufragios que recuperaba la antigua oficina. Me ha recordado a la "Isla de las Tormentas" de Ken Follet, y desde luego, intentaré ir algún día a ese remoto lugar, sobre todo porque no hay tele en las habitaciones.

TACTOS

La nieve entre los dedos, sus pechos sobre mi piel, la corteza de un árbol, porno en braile como le gusta a Woody Allen, los gruesos brochazos de Van Gogh extendidos con el dedo sobre un grueso lienzo, el vapor sobre el espejo de la ducha, la línea de la vida que el Corto Maltés alargó con su navaja en la palma de su mano, los surcos de un viejo vinilo, el cristal pulido por el mar, las gotas de una vela caliente, las arrugas del mantel de casa, el hierro de las vías de mi barrio.

¡EL PERIODISMO NO EXISTE!