6/18/2012

HISTORIAS MÍNIMAS, DE JAVIER TOMEO

Mujer tejiendo junto a la ventana. Inesperadamente, entra en la habitación un NIÑO, sosteniendo algo en el hueco de la mano. 

NIÑO. Madre, mira qué te traigo.
MADRE. ¿Qué me traes?
NIÑO. Una luz.
MADRE. ¿Dónde estaba?
NIÑO. En la charca, debajo de la luna.
MADRE. ¿Te vio alguien cómo la cogías?
NIÑO. No, nadie.
MADRE. Anda, préndemela pues en el pelo. 

Pausa. El NIÑO se alza sobre la punta de los pies y prende la luz en el cabello de la MADRE. Por un instante, la MADRE deja de tejer y sonríe. 

6 comentarios:

Lola Sanabria dijo...

Muy bonito. Muy luminoso. Pero echo de menos tus relatos.

Besos volados llenos de luz.

AGUS dijo...

Un "Tomeo" en toda regla, con esa mirada tan suya, y esa obsesión minimalista que caracteriza muchos de sus textos.

Gracias, Manu.

Abrazos.

Rosa dijo...

Gracias, ero como dice Lola, se echa de menos tus textos.

Besos desde el aire

Kum* dijo...

La idea es linda, sí, pero... en fin, que esta obsesión por reducir, por recortar, empieza a... en fin, pues vale.

Francamente.

Besos payasos.

Raúl dijo...

Excelente.

Rosana dijo...

Tomeo es Tomeo, la leche vaya.


A mí me parece una miniatura perfecta.