PAREJAS DE HECHO

- Marco incomparable
- Antiguas pesetas
- Pertinaz sequía
- Tensa espera
- Aparatoso accidente
- Olor nauseabundo
- Lamantable espectáculo
- Fuentes cercanas
- Decisión irrevocable
- Dato esclarecedor
- Víctimas inocentes
- Estrecha relación
- Consecuencia irreparable
- Ilegalizada Batasuna
- Oscuro pasado
- Precio astronómico
- Aburrida gala
- Ramón y Cajal

MARBELLA "VICE"

Hoy me he acordado de mis amigos David y Terroba (mal apellido para vivir en Marbella estos días). ¿Por qué la gente vota a los gilistas si sabe lo que ocurre? ¿A qué se debe el fracaso de los grandes partidos? ¿Si Gil hubiese sido presidente del Gobierno habría construido una playa en Madrid con las grúas que hay ahora en la M-30? Parece un folletín de telenovela: La alcaldesa ama de casa tapada con una sábana porque se acababa de hacer un lifting, Mirós, Picassos, un jet privado, su hijo un piso de 120 kilos en Argüelles, la encargada de la limpeza, amiga suya, 6.000 euros al mes y una reforma de su pisito de 100 millones de pesetas. Si una reforma cara le cuesta a un mortal 2 kilos a lo más, ¿cómo coño es la casa de esta tía? ¿Habrá quitado el gotelé del Palacio de Versalles? Y la teniente de alcalde, que había denunciado la corrupción durante años con sus morros operados, detenida tras volver de luna de miel en Rusia (donde va mucha pasta del dinero de la costa del Sol). Qué GILipollas. Y qué folletinesco.

¿TERRORISMO O RESISTENCIA?

Una escena de "El Padrino":
Al Pacino pasea por las calles de La Habana junto al resto de mafiosos y ve a un rebelde castrista suicida entrar en el coche de dos militares de Batista. Al instante explota una bomba adosada a su cuerpo y mueren los dos militares. Al Pacino dice:
- Pueden ganar.
Los demás ríen a carcajadas.
- Pueden ganar.
- No son más que 4 rebeldes.
- Alguien que está dispuesto a morir por lo que cree puede ganar.
Toda la mafia salió despavorida de La Habana el 31 de diciembre junto a Batista.

LA PRENSA SERIA

Los colaboradores de corazón estaban maquillados y listos para saltar al terreno de juego cuando ETA hizo público su comunicado. El Ministro Bono estaba llegando, así que no pudo entrar en plató, por lo que las lenguas más afiladas de la prensa rosa tuvieron que comentar el vídeo de los encapuchados en la gran pantalla de plató:

- Aquí vemos a unos señores vestidos con un modelito de David Delfín, recién llegados de pasarela Cibeles. Posan para la prensa bajo los flashes con el logo una conocida marca de camisas detrás, en el fotocol, se ve que son los patrocinadores de esas boinas francesas.
- Pues no los veo demasiado delgados para venir de Cibeles, Mari, al menos llevan la 38. ¿Qué dice esa tía guarra de la capucha? ¡Menuda pinta de zorra!
- Pero si no le ves la cara. Fuentes solventes me confirman que no se trata de gente modelo, sino que tienen un oscuro pasado pero que se puede hablar con ellos...
- Entonces... ¡invitémoslos a plató para despellejarlos a cambio de 5 kilos!
- Esta semana no tenemos presupuesto, se lo ha llevado todo Carlos Larrañaga. Vamos al siguiente tema.
No ocurrió tal cual (¿no?), pero apenas hay diferencia entre hacer el guión de una mesa política plagada de ministros y una mesa de corazón. Al fin y al cabo los políticos con muy frikis y el Periodismo de declaración y contradeclaración. A la hora de trabajar es igual un Acebes-Blanco que un Dinio-Marujita. Se insultan, tú lo pones, otros lo comentan y punto. Réplica-Contraréplica. Fue instrucitivo el día que aquel periodista político comentó un vídeo sobre Gonzalo Miró y Eugenia con un entusiasmo sinigual.

LA CASA DE LOS RELOJES

La lucha contra el tiempo consumió su vida. Nadie conocía mejor que Urguizu a ese enemigo silencioso que mina la existencia sin notarlo, como la termita transforma en polvo una secuoya. Su casa era un gran estudio, un laboratorio. El empeño en dominar el tiempo le condujo a llenar su hogar de relojes. Relojes de arena, de sol, de agua, de cuerda, de pared, pasando por el de cuco, o aquel último invento del reloj pulsera.
Casi todos sus relojes eran enormes, aunque había dejado la vista en ellos con el paso de los años. Urguizu ya no se acordaba de su edad. Perdió toda noción temporal hacía demasiado. Pero todos los relojes sufrían de carcoma, y su pelo se había convertido en nieve.
Cada grano de arena, cada campanada, cada gota de agua de la clepsidra había tallado un nuevo surco en su ondulada frente. El tiempo era fiel a Cronos y Urguizu no asumía su derrota. Incluso el último beso de mujer se había podrido en su rostro y había caído, marchito, a la arena del camino. Arena con la que inventó otro reloj.
El sonido de los segundos había machacado su cabeza toda su vida. De repente, en un arrebato de rabia, Urguizu comenzó a parar los relojes, a detener lo imparable.
Ya sólo quedaba su viejo reloj de sol. Urguizu se asomó a la ventana. El rayo de luz que marcaba la hora iluminó su pecho. El reloj se quedó a oscuras mientras las campanadas de la iglesia se quejaban en un gemido histérico.Urguizu se quitó la camisa y su torso se tornó rojo. Se frotó el pelo y el pecho bajo el baño de luz, y sus brazos cayeron desolados mientras encogía el cuerpo entre las rodillas. Urguizu estaba inmóvil en el suelo y su sombra formaba un garabato indescifrable en la herrumbre dorada del crepúsculo. El tiempo lo había matado. Dedicó su vida a luchar contra él y murió de viejo. Cronos vengó esa afrenta convirtiendo en polvo aquella soberbia humana que desafió al destino.

LA CREACIÓN DEL NO-HOMBRE

El escuadrón militar rompió filas, pero Román no cambió el ritmo del paso. Continuó caminando raudo con las piernas rígidas, las rodillas oxidadas, los gemelos y los muslos tiesos, perpendiculares al suelo. Los brazos rectos se balanceaban a los lados de su cuerpo.
Al cabo de unas horas Román regresó al cuartel marchando al paso ante las miradas oscilantes de varias pupilas. Desde la garita del centinela salió una voz de alto. El santo y seña se quedó entre los labios de Román, que con la cara desencajada seguía caminando al paso. Un tiro seco y el suelo se tiñó de mojado entre las piernas y los brazos de Román, que ya tendido continuaba moviendo rítmicamente a los lados de su cuerpo.

SEXO Y AMOR

-Óscar, ¿me quieres?

El sonido de las campanadas de la medianoche anunciaban que María estaba teniendo el orgasmo más intenso de su vida. Óscar la había penetrado a las 23:55 brutalmente, sin avisar, unificando sus gemiditos en un solo grito de dolor inmisericorde. Tres minutos antes logró arrancarle las bragas a dentelladas ante su mirada expectante, temerosa, como si se la fuese a meter sin previo aviso. Qué sensación tan extraña; había comenzado a humedecerse hacía un buen rato, justo cuando le acabó de quitar el precioso sujetador de encaje negro para después comenzar a bajarle los pantalones ajustados, que no acababan de salir por culpa de un culo demasiado respingón. Óscar comenzó desabrochando su blusa suavemente para ver si llevaba sostén mientras comenzaba a besarla en el cuello. María sonreía tímidamente en su silla y cruzaba las piernas pudorosa ante la remota posibilidad de hacer el amor durante aquella velada improvisada. Óscar acariciaba su pelo con cariño, muy suavemente, como si protegiera a un frágil pajarillo. Tras el postre, descorchó la botella de champagne. El primer paso era invitarla a cenar en su casa. Había apostado con sus amigos que María perdería la virginidad antes de acabar el día.

-Te quiero, María —dijo.

LA RECONQUISTA

Foto Manu: Leonardo tuvo un sueño (Sierra Nevada, Campeonato del Mundo de Parapente)














Los moros la llamaban “Al Ahmara”, “La Roja”. Dicen que el amanecer y la puesta de sol más bellos del Planeta tallan sus paredes a fuego. Lo dijo Clinton y Carmelo Gómez en “Días Contados”, pero mucho antes Boabdil lloró por ella porque se la quitaron los Reyes Católicos. Aún recuerdo el olor a flores de aquellas noches paseando por el Albaicín junto a Musa, un palestino exiliado en la sección de árabe de la agencia EFE. Un lugar en el que perdía su condición de periodista para convertirse en un mero traductor para aquellos periódicos de Oriente Medio: “Al Quds”, “Al Hayat”… Durante los largos paseos subimos cuestas perfumadas de azahar mientras la Alambra iluminada nos guiñaba un ojo de sus arcos mozárabes. Esas calles le recordaban a Gaza. Musa hablaba de su tierra con nostalgia y rabia a un joven periodista cuyo deseo era ser corresponsal en la tierra de la que él tuvo que salir huyendo de la miseria. Gesticulaba mucho, hablaba de su hija, de sus sueños incumplidos, de sus ilusiones renovadas. Diez años después vuelvo allí rodeado de amigos. Hay que celebrarlo. Popi (Pocas Pilas) va a ser padre sin avisarse ni siquiera sí mismo. Así, de sopetón. Hoy me he acordado de Charbel, mi maestro (como le gustaba que lo llamaran) de árabe. Un maronita libanés que siempre soñaba con regresar al Beirut suizo de los buenos tiempos para leer pasajes de “El Loco” de Jalil Gibrán. Trabajar para ella no está mal, te respeta, auque me llame Roberto. Ayer nos invitó a un piscolabis para celebrar el TP a la mejor presentadora, y dijo con sorna: “Gracias a todo el equipo por trabajar para hacer que yo triunfe”. Tuvo su gracia. Recordé a Musa (Moisés) haciendo aquellas tediosas traducciones, que precisamente no eran las tablas de la Ley, y me pregunté cómo se escribiría en árabe un rótulo en el que pusiera “Raquel Mosquera se va a la peluquería a dar unas mechas” en Arial 16. Carmen sigue luchando por la independencia de la mujer en sus discursos. Raúl reflejará en sus cortos una vida intensa. Gracia dirá lo que piensa sin coacciones chungas. David será un reputado comecocos de empresa, rojo siempre, eso sí, y seguirá soñando con que la gente se haga utópica para dejar de serlo. Iñigo ya es marinero, por algo nació en Donosti; su madre, ahora llorará con el anuncio del Almendro sin poner la tele. Lo mismo que Elena, que siempre está en las nubes, soñando con la vuelta. Rubén se construirá su casa en el campo extremeño con una barra con tirador, donde hablaremos sentados en el suelo de la era de la cantidad de tías buenas con las que no nos hemos acostado por no haberlo intentado. Blanca defenderá con su toga a los malos y brindaremos por unas cañas cuando salgan libres. Estefan volverá a España y dejará plantados a los Belgas con su meón. Ainara cree que el Periodismo algún día resucitará, (¿existe el Periodismo?) pero antes se irá a Australia, y espero que me lleve al menos de canguro. Antón se vendría de fin de semana. Popi se pondrá las pilas. Me pregunto qué pensará Musa de las caricaturas de Mahoma, de la victoria de Hamas, y sobre todo, si continúa haciendo tediosas traducciones en Granada. De momento, Alambra, tiembla, vamos a la reconquista. Ila li ka, wa sukran, Al Ahmara.

LA FORMA DE LAS NUBES

El lienzo es su ventana. El vidrio deja traslucir las manchas de su boca incrustadas en el cristal. Lucía plasma sus pequeñas huellas digitales al enmarcar la silueta del paisaje borroso y su aliento se transforma en una forma opaca de límites transparentes. Calca el contorno del paisaje exterior a través de la ventana. Hace dibujos efímeros condensados en las gotas del aliento. Pero la artista nunca ha vendido ninguno. Las gotas del cuadro se pierden en el aire del mercado y el dibujo se evapora hasta el cielo. Hoy he visto una nube con forma de caballo.

¿NOTICIA O MORBO? ¿GLORIA O DENUNCIA?

En primer plano, un niño sudanés espera su muerte a causa del hambre en posición fetal. Detrás de él, acecha un buitre contemplando la escena para darse un banquete con los huesos del pequeño. La instantánea le dio el Pulitzer al fotógrafo Kevin Carter. A los 4 meses, asediado por las dudas morales y los ataques de sus compañeros, se suicidó. Muchos le echaron en cara que no hiciese nada por el niño. Él aseguraba que había decenas de ellos en similares condiciones, y que se limitó a espantar al buitre. Otros le acusaron de buscar la gloria personal más allá de la denuncia, acechando de forma similar a la del buitre con su cámara. Lo cierto es que la foto agitó conciencias y parte de la sociedad internacional se movilizó contra la hambruna en África. Las imágenes captadas en Vietnam por los reporteros de guerra movilizaron a los propios americanos en contra de su guerra. ¿Denuncia social, gloria personal, ambas cosas unidas? ¿Una lleva a la otra? ¿Se deben emitir las imágenes de las matanzas de Irak o los muertos tienen intimidad? ¿Hay que censurar los vídeos de los muertos del 11-S o del 11-M o ya no sirve para nada? ¿Qué deja ser denuncia para convertirse en una snuff movie de Vídeos de Primera? ¿Dónde está el límite entre la noticia y el morbo?

LA PASIÓN

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[24:04]<Destructor> Hola, buenas noches, es la primera vez que entro en este chat.
[24:04]<Pitusa34> Pues bienvenido Destructor. ¿Qué haces un viernes por la noche en un chat? ¿No sales?
[24:05] <Destructor> Hola Pitusa. No, no salgo. Soy nuevo en la ciudad, y me queda algo grande. Madrid, ¿sabes? Por eso he entrado en este chat, a ver si conozco a alguien en mi misma situación.
[24:05] <Pitusa34> Me imagino que todos los que entramos en este chat a las 12 de la noche de un viernes estamos en la misma situación. ¿A qué te dedicas, Destructor?
[24:07] <Destructor> Prefiero mantener el misterio. No te voy a contar todo el primer día, ¿no? Se rompería la magia del anominato, jejejeje ;)
[24:10] <Pitusa34> Venga... Una pista ;)
[24:12] <Destructor> Bueno, te diré que hice una carrera de esas encaminadas al ámbito de la empresa con el fin de montarme algo propio y aquí estoy, currando para otros. ¡Qué se le va a hacer! Nos pasamos la vida intentando vivir mejor en un futuro, y cuando nos damos cuenta ya estamos jubilados y no hemos vivido.
[24:15] <Pitusa34> ¡Qué profundo eres! ¿Sabes que me estás empezando a gustar?
[24:15] <Destructor> ¡¡¡¡Me encanta!!!! Por fin alguien comprende mi genio. Jajajaja...
[24:17] <Pitusa34> Lo digo en serio, Destructor.
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[02:30] <Destructor> jajajaja, eres fantástica, de verdad. Mira, ahora te tengo que dejar, pero no quiero despedirme sin antes decirte algo. Verás. Yo nunca he sido partidario de las citas a ciegas, pero quizá podríamos quedar... ¿Qué dices?
[2:32] <Pitusa34> Tienes razón, quizá sea un poco pronto. ¡Si nos acabamos de conocer hoy!
[2:33] <Destructor> Es cierto, pero es que hacía tanto tiempo que no tenía tanto en común con alguien...
[2:34] <Pitusa34> La verdad es que a mí me pasa lo mismo. Mira, vamos a hacer una cosa. De momento te paso mi e-mail y mañana quedamos en este chat a la misma hora. ¿OK? Mi e-mail es: pitusa34@yahoo.com.
[2:37] <Destructor> ¡Perfecto! Mi mail es: destructor@hotmail.com. Estoy deseando que llegue mañana. Un besazo. Hasta mañana. Creo que debes ser preciosa.
[2:39] <Pitusa34> (:O Has conseguido ponerme roja. No te lo voy a perdonar. Hasta mañana. Un beso gordo.
DESCONECTAR..............................

- Hombre Adrián, ¿ya vienes a la cama?
- Sí, por esta noche vale. Ya he terminado de trabajar.
- ¿Has apagado el ordenador de tu despacho? Siempre te lo dejas encendido.
- Sí, no te preocupes. ¿Y tú qué haces con el portátil en la cama, Teresa?
- Nada, unas cuentas de resultados que no estaban ajustadas.
- No acabo de adaptarme a esta ciudad.
- Ni yo. Por favor, Adrián, apaga la luz, que mañana tengo que volverme a quedar toda la noche trabajando.
- Y yo. Al menos tú lo haces desde la cama.
- Ya estamos. Hoy no pienso discutir.
- Buenas noches.Buenas noches.